astronauta en el espacio.

Winston Smith, mi amor adolescente por ti sigue vivo.

2011-12-06T22:20:00.002+01:00

John Hurt interpretando a Winston Smith.

Lo que hay entre 1984 y yo es una historia de amor que comenzó hace 4 años y todavía dura. La primera vez que me lo leí tenía 15 años y lo hice porque debía examinarme de él al final del trimestre. Lo escogí entre otros muchos candidatos que nos habían sido sugeridos por algo tan simple como que hablaba de una tal “Gran Hermano”. No es que sea seguidora de ese tipo de programas, es más, prefiero no ver nada antes que eso, pero me llamó la atención que se mencionara aquello, me chocó bastante. Dado que por aquel entonces llevaba bastante mal lo referente a organizar el tiempo para realizar las tareas del instituto, terminé leyéndome del tirón más de la mitad del libro el día antes del examen. Pero aún así me encantó y supe que aquella lectura me acompañaría para siempre. Me hizo reflexionar sobremanera sobre el importante papel que juega la información y la Historia en nuestras vidas y lo fáciles que son de manipular sin que nos demos ni cuenta. Cómo obviamos a veces el conocimiento cuando es un pilar fundamental en nuestra formación como personas. De hecho, desde entonces, siempre he dicho que 1984 era mi libro favorito.

En consecuencia a esto último, se me ocurrió leerlo de nuevo cuatro años después, para comprobar si todavía seguía gustándome tanto como antes o si me había dejado llevar por la emoción del momento y el haber descubierto una literatura más inteligente y de carácter más político. Eso sí, si algo tenía claro es que en esta ocasión iba a tomármelo con calma, iba a saborear cada uno de los capítulos de esta historia. Me alegro mucho de haberlo hecho porque he descubierto detalles que pasé por alto en la primera lectura, he comprendido mucho mejor a los personajes, pero sobre todo, no he podido evitar sentir cierto nudo en el estómago de pensar que esa realidad que Orwell nos plantea en la que todo está dominado por el Partido y donde las personas cada vez son más ignorantes y, por lo tanto, más maleables, no dista tanto del mundo en el que vivimos. Quizá en 1984 todo esté un poco más exagerado pero, a grandes rasgos, las similitudes son abrumadoras. El conformismo de cada uno de los ciudadanos de Oceanía (que es el continente en el que transcurre la acción), que asumía que si el Partido decía que algo era así, entonces debía ser verdad. El poco interés de Julia por todo aquello que no le afectara a ella, dándole igual cualquier manipulación que se hubiera podido hacer, siempre y cuando no tuviese nada que ver con su persona. El mantenimiento de una guerra constante para evitar que el pueblo se diera cuenta de que el verdadero enemigo no se encontraba en los países extranjeros sino en su propio Gobierno. La batalla interior de Winston por hacer lo correcto o hacer lo que se espera de él, el cuestionarse constantemente si en realidad está loco por no comulgar con el pensamiento del Partido, su necesidad de demostrar que todo es una mentira, que debemos abrir los ojos y no dejar que nos engañen así como así, que, unidos, el poder ya no recae sobre unos pocos, sino que vuelve a donde siempre debería haber estado, a las manos del pueblo. El muro con el que siempre se choca el pobre de Winston: la fe ciega en el Gran Hermano de los otros “camaradas” y la falta de consciencia de los “proles” sobre lo que en verdad está sucediendo.

Y es que Winston Smith es un personaje redondo, un personaje que representa una serie de ideales que no todo el mundo tiene y que, además, está dispuesto a defender hasta el final. Desde el momento en que acepta que algo no marcha bien con el sistema político y social en el que vive, comienza a crecer y a desarrollar su propia forma de pensar, cada vez más crítico y más sediento por saber la verdad de lo ocurrido, no sólo en el presente, sino también en el pasado. No le importa poner en riesgo su vida si consigue hacer ver a otra persona que todo eso es una mentira, que en realidad, son simples marionetas cuyos hilos son movidos por unos pocos señores que viven en la abundancia mientras los demás se ven obligados a malvivir. Pero con Winston, Orwell no creó ni mucho menos a un héroe que no le teme a nada. De hecho, en los últimos capítulos se aprecia perfectamente que, finalmente, es un ser humano, con sus temores y sus flaquezas, que no tiene una voluntad de hierro como puede parecer en un principio y eso es lo que más me gusta del personaje, que es una persona real.

Por si la historia no fuera suficiente, el estilo literario de George Orwell es impecable, sin dejar de ser elegante a la hora de escribir, narra los hecho sin adornarlos excesivamente, dejando claro que lo que le interesa es transmitir una historia, una serie de ideas, y que la forma en la que estén escritas es algo secundario, si bien, de extrema importancia para atrapar la atención del lector.

1984 es una novela extraordinariamente inteligente que, una vez acabada, no queda olvidada en una estantería hasta el fin de los días, sino que te acompaña siempre, para bien o para mal. Termina formando parte de ti. Una lectura obligada, vaya.

Por cierto, qué casualidad, en la entrada número 100 hablo de mi libro favorito. Me gusta.

Reims.

2011-11-28T18:33:00.001+01:00

Cuando una canción es perfecta lo mejor que podemos hacer es admitirlo y ya está.

Hombre que mira a través de la niebla.

2011-10-30T10:00:00.004+01:00

Me cuesta como nunca

nombrar los árboles y las ventanas

y también el futuro y el dolor

el campanario está invisible y mudo

pero si se expresara

sus tañidos

serían de un fantasma melancólico

la esquina pierde su ángulo filoso

nadie diría que la crueldad existe

la sangre mártir es apenas

una pálida mancha de rencor

cómo cambian las cosas

en la niebla

los voraces no son

más que pobres seguros de sí mismos

los sádicos son colmos de ironía

los soberbios son proas

de algún coraje ajeno

los humildes en cambio no se ven

pero yo sé quién es quién

detrás de ese telón de incertidumbre

sé dónde está el abismo

sé dónde no está dios

sé dónde está la muerte

sé dónde no estás tú

la niebla no es olvido

sino postergación anticipada

ojalá que la espera

no desgaste mis sueños

ojalá que la niebla

no llegue a mis pulmones

y que vos muchachita

emerjas de ella

como lindo recuerdo

que se convierte en rostro

y yo sepa por fin

que dejas para siempre

la espesura de ese aire maldito

cuando tus ojos encuentren y celebren

mi bienvenida que no tiene pausas.

- Mario Benedetti.

Cosas que hacer antes de morir: ver a Kaiser Chiefs en directo.

2011-10-29T12:41:00.004+02:00

Seguro que no soy la única que ha visto un concierto de algún grupo en la televisión y ha pensado "a estos tengo que verlos en directo antes de morir". Ése fue mi caso cuando tenía unos 13 ó 14 años (quizá 15... no me acuerdo de la edad exacta). Recuerdo que estaba haciendo zapping y en Mtv daban un concierto entero de Kaiser Chiefs en el Olympia de París. Recuerdo (sobre todo) ver a Ricky Wilson escalar los altavoces y subirse a los palcos donde se encontraba parte del público, así, por la cara y sin preocuparse por si se caía al foso o no. Eso sí que era una persona entregada al público y a la música, una música vibrante y magnética que hace que desde la primera nota que suena te traslades a otra dimensión donde lo único que importa es sentir cómo la melodía cala en tus huesos y te obliga a moverte sin parar, como si te fuese la vida en ello.

Quedé maravillada por aquel fenómeno y despertó en mí una necesidad voraz de ir a conciertos, sólo por experimentar lo mismo que todas aquellas personas que veía a través de la pantalla del televisor. Quería sentir esa electricidad, esa adrenalina. Me atrevería a decir que fue en parte por este grupo (del cual no es que sea una fan incondicional, de hecho, me quedé en Yours Truly, Angry Mob porque los dos últimos no me han llamado mucho la atención) por lo que la música pasó a ser una parte tan importante de mi vida. El razonamiento es bien sencillo, cuanta más música escuche y conozca, a más conciertos podré ir. Todo por y para los directos, para qué engañarnos. Aunque con el paso del tiempo, la cosa ha evolucionado y ahora sigo tan enamorada de este arte por la de sensaciones que te puede transmitir y la de emociones que experimento con tan sólo unas pocas (o muchas) notas magistralmente colocadas.

Pero, a lo que iba, Kaiser Chiefs es un grupo de cierta importancia para mí. Y siempre he tenido claro que en cuanto pudiera, iría a verlos tocar en directo. Ayer, viernes 28 de octubre llegó el momento que había esperado durante años. Concierto de Nipplef! + Supersubmarina + Second + KAISER CHIEFS. A pesar de sólo haber escuchado a Supersubmarina y a Kaiser Chiefs, me lo pasé excepcionalmente bien con los otros dos grupos (especialmente con Second). No podía dejar de moverme y de cantar... de hecho, hoy no consigo hablar del todo normal. Pero lo que de verdad fue apoteósico fue la actuación de los ingleses. Tenía miedo de que se dedicaran a tocar sólo canciones de The Future is Medieval, su último disco y del cual no he podido escucha más de cuatro canciones porque no me gusta. Pero no. Tocaron canciones que ya son himnos suyos: Everyday I Love You Less and Less, Oh My God, Ruby, Angry Mob (IM-PRE-SIO-NAN-TE), Never Miss a Bit, I Predict a Riot... y consiguieron mezclarlas con algunas de las nuevas sin que el ambiente decayera.

Llegado el momento, el gran Ricky Wilson hizo aquello que tanto me impresionó cuando lo vi por la tele: se encaramó a los andamios del escenario y desde ahí se dedicó a cantar, como si fuese lo más normal del mundo (supongo que para él sí que lo será). No lloré de la emoción de milagro. Mis expectativas se habían cumplido y con creces.

En definitiva, y porque sé que no voy a ser capaz de transmitir lo espectacular que fue anoche, un concierto de 12 sobre 10. Energía a raudales, una conexión con el público que rara vez se ve, unas ganas de divertirse impresionantes y de hacer pasarlo bien. Mi yo de 13, 14 ó 15 años estaba que no cabía en sí de la emoción de ver a este señor grupo en vivo, de formar parte de su música durante hora y media. Uno de mis propósitos de antes de morir se ha cumplido.

Libros de octubre.

2011-10-27T10:29:00.019+02:00

¿Pero esto qué es? ¡Hace un mes que no hablo sobre ningún libro aquí! ¿Cómo es eso posible? Si este blog parecía más un blog de reseñas que un blog personal (o lo que sea esto, porque ni yo misma sé definirlo...). Pues nada, habrá que ponerle remedio a esta negligencia mía. Éstos son los libros que leí en octubre (y ya sé que el mes no se ha acabado, pero para lo que queda, dudo mucho que vaya a terminarme otro... más que nada porque apenas tengo tiempo para otra cosa que no sea estudiar).

1) My Sister's Keeper, de Jodi Picoult. (La foto es la del cartel de la película).

My Sister's Keeper (La decisión más difícil en su traducción al castellano) es uno de esos libros de los que hacen película y que te lees sólo para poder ir al cine y criticarla. En mi caso, me lo dejó una amiga, diciendo que iba a llorar mucho con él y que era más triste que la adaptación que acababan de hacer (sí, a mis amigos les gusta verme llorar).

He tardado meses en coger el libro y empezar a leerlo y, de hecho, en los primeros capítulos no es que me enganchara mucho pero después cambió la cosa.

La acción comienza a desarrollarse, y conforme vamos conociendo más sobre Anna y su familia, más quería saber qué iba a pasar al final, si ella iba a conseguir ejercitar por sí misma los derechos de su propio cuerpo o si iban a seguir siendo sus padres lo encargado de ello.

He de decir que el personaje de Sara, la madre, ha sido uno de los personajes que más me han desesperado jamás. La obsesión que tiene hacia su hija enferma, esa manera de hacer sentir a sus otros dos hijos insignificantes, simplemente porque no padecían una grave enfermedad, me ha irritado sobremanera. Muchas veces me veía obligada a cerrar el libro porque no podía soportarla más. No sé si es que no soy madre y me es imposible comprenderlo o que soy una insensible, pero la forma de actuar de Sara me pareció de lo más desconsiderada con respecto al resto de su familia.

Sin embargo, no le he dado la puntuación en vano. El libro me ha gustado y, lo que es más importante, me ha hecho reflexionar acerca de la manipulación genética y el uso que la gente puede hacer de ella. Me ha ayudado, en cierto modo, a formarme una opinión al respecto (o más bien a afianzarme la que ya tenía) y por eso creo que se merece que diga que es un muy buen libro que definitivamente merece la pena leer.

2)La voz dormida, de Dulce Chacón.

Éste es el claro ejemplo de un libro que, por la forma en la que está escrito, no me llega a gustar demasiado. Lo siento, pero el que la autora cambie constantemente de tiempo verbal y su forma de narrar los hechos sea repetir en el mismo párrafo veinte mil veces la misma expresión ha podido conmigo. Trataba de meterme en la historia, en lo que contaba, pero no había manera... no podía evitar pensar que no me terminaba de convencer cómo estaba escrito.

Sin embargo, cómo ignorar la historia. En el fondo sé que es algo bastante sobrecogedor, que lo que en esta novela se cuenta son historias reales de personas reales que padecieron enormes injusticias durante la Guerra Civil (y después de ella). Supongo que esa es la razón de que me emocionara en ciertos puntos del libro. Pero ya está.

Me ha decepcionado un poco, para qué engañarnos.

3) Maus, de Art Spiegelman.

Una obra maestra. Un testimonio sobre la Segunda Guerra Mundial que no deja indiferente.

Me alegro una barbaridad de habérmelo sacado de la biblioteca. Hacía tiempo que quería leérmelo, por eso de empezar con la lectura de novelas gráficas, que para mí siempre han sido las grandes olvidadas, y me ha cautivado. Recuerdo que se me pusieron los pelos de punta más de una vez con los relatos sobre los campos de concentración nazi y las penurias que los judíos tuvieron que pasar durante el Holocausto.

Pensaba que el hecho de que las personas estuvieran representadas como animales antropomorfos le restaría seriedad a la historia, que me distraería, pero ni mucho menos. Y es que no deja de ser una bonita metáfora de lo que en el fondo somos todos: unos animales con el cerebro un poco más desarrollado que el resto de las especies de nuestro Reino. Ya lo hizo George Orwell en Rebelión en la granja y, aunque no lo he leído (lo tengo pendiente desde que el mundo es mundo), le fue de gran utilidad para representar la realidad de su tiempo.

Como ya he dicho, Maus es una obra maestra.

Escribir.

2011-10-23T12:47:00.003+02:00

Ahora pienso en que me propuse escribir aquí regularmente y me entra la risa floja. Hay que ver qué poca constancia tengo para estas cosas. Supongo que en parte se debe a que no tengo mucho que decir. O sí, pero no soy lo suficientemente valiente como para sentarme frente al teclado y ponerme a escribir al respecto. Hay mucha gente que dice que al escribir sienten como si se abrieran en canal, que les resulta una actividad dolorosa y a la vez necesaria. Creo que me identifico con esa concepción de la escritura, para bien y para mal. Me encanta escribir, no lo voy a negar, pero me cuesta tanto… y no es sólo por la pereza (que también), sino porque en el fondo sé que en cuanto me siente frente al ordenador y comience a teclear, todo será mucho más intenso, esas emociones que durante meses he estado ocultando en el recoveco más insospechado de mi mente, resurgirán con una fuerza descomunal y me golpearan en toda la cara.

En el fondo soy un poco masoca y disfruto con ello, he de reconocerlo. Si no, ¿por qué le doy tantas vueltas a las cosas? ¿por qué escribo a sabiendas de que me va a hacer daño, de que en cierto modo me voy a autolesionar?

Pero es que escribir es mi terapia, por otro lado. Es lo que me hace crecer por dentro, lo que hace que supere todo aquello que temo, lo que me hace más fuerte.

Mi Kit-Kat mental (la tele basura y yo).

2011-10-17T13:27:00.002+02:00

Hay algo que no me da (demasiada) vergüenza confesar: me encanta la tele basura. Es algo que no puedo evitar. Al principio luchaba contra ello, pensar que alguien pudiera descubrir mi pequeño secreto me daba escalofríos. "¿Qué dirán si saben que veo este tipo de programas?". Con el paso del tiempo (he de decir que tampoco ha pasado demasiado, no soy precisamente una persona mayor, ni siquiera adulta), he ido asumiendo que es lo que hay, que si no puedes vencer a tu enemigo, lo mejor es unirte a él. Así que ahora ya me da igual admitir que disfruto como una enana con los realities de Mtv (Jersey Shore incluido), o que más de una vez he dejado Sálvame puesto por más de cinco minutos, o que cuando llego a casa después de haber salido a dar una vuelta con mis amigos, me siento a ver La Noria un rato, mientras hablan de Belén Esteban o cualquier famosillo de turno. No quiere decir esto que esté puesta en el mundo de la farándula, ni mucho menos, pero lo encuentro entretenido e impide que piense demasiado. Es un buen método de aislamiento mental.

Supongo que no soy la primera (ni seré la última) en decir que mi cabeza está en plena ebullición a todas horas, incluso cuando duermo (o si no, ¿cómo es posible que mis sueños sean verdaderas producciones cinematográficas?). Eso está bien, me gusta tener tanta imaginación y ser tan activa mentalmente hablando. Pero a veces agota, y necesito cierto descanso, un par de horas de no pensar en nada. Aquí es cuando aparece en mi vida la caja tonta. Como su nombre indica, es un aparato del día a día que atonta. Soy consciente de ello, y por eso es por lo que la uso, porque me agota estar en contacto con cosas de carácter trascendental y de gran profundidad conceptual las 24 horas del día, una a veces necesita bajar sus niveles de exigencia cultural (incluso colocarlos a -11) y darse un pequeño respiro.

Podría decir que la tele basura es mi Kit-Kat mental.

Octubre.

2011-10-12T12:58:00.004+02:00

No soy una persona excesivamente maniática, a decir verdad, pero no puedo evitar tenerle cierta tirria al mes de octubre. No estoy hablando de que haya un mes que prefiera por encima de todos los demás (ni siquiera marzo, que es cuando cumplo años... de hecho, ése también me cae un poco mal). Es sólo que no me gusto cuando es octubre.

Los 31 días que lo forman me absorben hasta la última gota de optimismo poco a poco y de manera dolorosa, regodeándose en mi miseria y echando sal en las heridas, esas heridas que todos llevamos pero nunca mostramos y que sabemos que jamás cicatrizarán del todo. Me agota emocionalmente este mes. Y no es que pase nada en concreto, simplemente hay algo en el aire que hace que me sienta pequeñita, extremadamente diminuta y sin fuerzas para moverme, deseando esconderme en una cueva y salir de ella cuando llegue el día de Todos los Santos. Me despierto y no quiero levantarme, son mis manos las que, por su propia cuenta y sin que yo les diga nada, me retiran las sábanas. Son mis piernas las que deciden que es hora de ir a la ducha y empezar un nuevo día. Y es bajo esa infinita sucesión de gotas cuando pienso "Bueno, a lo mejor hoy es un buen día". Pero salgo a la calle y lo recuerdo, estamos en octubre. Y eso me quita la sonrisa de la cara.

Mi reto estival.

2011-09-20T22:58:00.004+02:00

Todos los veranos me propongo un reto en lo que a lecturas se refiere. Bueno, no todos, puede que este año haya sido el primero, pero ¿qué más da? Por lo general suelo decir lo típico de "este verano aprovecharé para leer mucho más de lo que he podido leer durante el curso".

Sin embargo, estas vacaciones la cosa cambió. Dado que gran parte de mi tiempo libre iba a pasarlo metida en la biblioteca, estudiando para recuperar las asignaturas que me habían quedado para septiembre, el tema de la lectura estaba un poco más complicado. Lo único que se me ocurrió ante tal panorama fue, no retarme a leer tropecientos mil libros, sino a comenzar Crimen y castigo de Dostoievski y acabarlo antes de la llegada del otoño.

La edición con la que yo contaba era del Círculo de Lectores del año de María Castaña, lo que implicaba que las letras eran minúsculas y que el interlineado todavía no había sido descubierto. Lejos de echarme para atrás estos pequeños detalles, me entraron más ganas de leerlo, de demostrarme que podía con un tocho así. Sin embargo (y ahora es cuando me quito el poco mérito que tiene leer al señor Friodor), todo fue coser y cantar, muy en contra de que pensaba en un principio.

Si bien la primera parte (hay seis en total) se me hizo algo pesada, fue pasara a la segunda y sentir una urgencia irrefrenable por saber qué pasaba a continuación, por conocer cuál iba a ser el siguiente movimiento de Raskólnikov. Y es que, a pesar de lo minúsculas que podrían ser las letras y de lo extenso del libro, la historia que narra atrapa casi desde el primer hachazo que el protagonista le da a la vieja usurera. Dostoievski traza una senda a través de las distintas fases emocionales y psicológicas que Rodia atraviesa tras llevar a cabo el asesinato, y lo hace de manera magistral, como sólo un genio sabe hacerlo.

Crimen y castigo no es un libro en el cual vayamos a encontrarnos con una trama digna de novela negra, desde el principio se sabe quién, cómo y cuándo ha llevado a cabo el asesinato. Lo que Crimen y castigo hace es conducirnos a través de la psicología de un personaje extremadamente misántropo con unos aires de grandeza que ve cómo poco a poco su talento se va consumiendo entre las cuatro paredes de la ruinosa habitación que alquila con el poco dinero que sus madre y hermana pueden mandarle. El castigo al que hace referencia el título no es otro que el castigo que el mismo Raskólnikov se impone de manera inconsciente, la sensación de nerviosismo, de desprecio, de confusión que tiene en todo momento, la necesidad de autoconvencerse de que todo va bien, de que no tiene nada que temer aunque sabe que el más leve indicio puede llevarlo directo al fracaso.

Pero no todo queda en el protagonista, en torno a él giran otros personajes de igual complejidad, cada uno con sus propias cargas y pesares: Sonia, Razumijin, Dunia... y Svidigrailov. Éste último aparece casi al final de la novela y desempeña un papel decisivo en ella. Es el antagonista que no llega a ser del todo malvado, hasta sus actos resultan humanos si nos paramos a reflexionar sobre ellos, sobre todo si se tiene en cuenta cuál es su final y lo amargo de éste.

La verdad es que me alegro de haberme propuesto leer este libro antes del 21 de septiembre (aunque haya apurado hasta el día antes), porque Crimen y castigo es una obra redonda, se mire por donde se mire.

"Las brujas de Salem", Arthur Miller.

2011-08-20T14:34:00.003+02:00

Una pequeña joya es lo que he terminado encontrando en Las brujas de Salem. Es la primera vez que leo a Arthur Miller, de hecho creo que hasta ahora jamás había sabido de su existencia (o al menos, no había sido más que un nombre de alguien famoso para mí) y la verdad es que no me ha decepcionado.
Escogí este libro después de un paseo por la biblioteca porque se trataba de una obra de teatro (género que tengo completamente olvidado y en el que me gustaría ahondar un poco más), además de que el tema de las brujas me vuelve loca... y más si está basado en hechos históricos. Y es que lo que Arthur Miller narra en esta obra no es algo nacido de su propia imaginación, sino los episodios sufridos en la población de Salem en el siglo XVII, a causa de los cuales gran número de personas fueron enviadas a la horca, acusadas de practicar la brujería.
Ahora bien, quizá la historia tenga partes pesadas, sobre todo al principio, donde daba la impresión de que no iba a pasar de los diálogos con el párroco y los hombres importantes del pueblo... pero el final, ¡oh el final! no tuve más remedio que leerme los dos últimos actos del tirón, sin parar, porque me era humanamente imposible hacer otra cosa sin saber qué ocurriría con cada uno de los injustamente acusados.
Si a eso le añadimos que Arthur Miller no escribió el libro por casualidad, sino que fue inspirado por la realidad que le tocó vivir, cuando el macarthismo estaba en pleno auge en EEUU, no es de extrañar que me haya gustado tantísimo.

"Viaje de invierno", de Amélie Nothomb.

2011-08-01T14:05:00.003+02:00

No sé muy bien qué me está pasando con Amélie Nothomb. No sé si es ella o soy yo, pero noto como que ya no conecto con sus libros. Me pasó con el anterior, Ordeno y mando (aunque fue al cabo de unas semanas cuando me di cuenta de que el libro no me había parecido tan bueno como en un principio había creído) y me ha vuelto a pasar con este Viaje de invierno. La historia, como siempre, arranca extremadamente bien, con las reflexiones iniciales muy del estilo de Nothomb, pero conforme llega el final, la historia se vuelve un poco insulsa y, para cuando llego a la última página, el relato es sólo una anécdota, un pasatiempo y la indiferencia es lo único que siento ante el hecho de que se haya acabado.

Es como si últimamente Amélie Nothomb escribiera por escribir, y no porque tiene algo que contar. Espero que en los libros que siguieron a estos dos últimos la cosa haya cambiado porque si no, me da que me dedicaré a releer los anteriores...

Después de Se7en.

2011-07-25T12:08:00.005+02:00

Ayer vi Se7en. Como ya me esperaba, David Fincher no me defraudó ni una pizca. No sé cómo lo hace este director pero hasta ahora las películas suyas que he visto me han encantado. Aún así, lo que quiero en este post no es hablar sobre Se7en en sí, sino sobre lo que vino después de que terminase.

No voy a contar el final, ni siquiera la trama, quien tenga curiosidad que la vea, porque de veras que merece la pena. La cuestión es que conforme pasaban los créditos, no podía parar de pensar en si está del todo bien que nos tomemos la justicia de nuestra mano cuando tenemos ante nosotros a alguien que nos ha hecho tanto daño, o si debemos confiar en que la ley nos protegerá y que el sistema funcionará correctamente. Y una vez más tuve sentimientos encontrados al respecto: por un lado, comprendo que, dada la gravedad del asunto y el manojo de sentimientos que las personas solemos ser, sobre todo cuando se nos pone en una situación tan extrema, lo más lógico sea decir que es mejor matar al asesino y ya está. Ojo por ojo, vaya.

He dicho que comprendo, pero no que comparta esa opinión. Más que nada porque la Ley del Talión quedó atrás hace mucho tiempo y no creo que sea lo mejor para vivir en sociedad restaurarla. Se ha creado un sistema de normas -mejor o peor- para regular este tipo de casos, para darles una solución civilizada, para impedir que nos convirtamos en animales sedientos de venganza. O ¿acaso íbamos a estar mejor sabiendo que a cualquier ofensa -de la que quizá ni nos hayamos dado cuenta- es posible que alguien venga y nos haga lo mismo o algo peor? ¿dónde cabe aquí la posibilidad de arrepentimiento? ¿vamos a estar condenados de por vida a cargar con el lastre de algo que hicimos hace años y de lo que nos sentimos avergonzados? ¿es justo negarle a alguien con problemas de salud mental la ayuda médica necesaria para que no suponga un peligro para la sociedad o para él mismo?

Sé que estos casos son extremos y que muchas veces no se dan, pero aún así, todavía me queda el hecho de que muy pocas veces se está seguro de quién ha sido realmente el criminal, ¿quiénes somos nosotros para asumir de manera absoluta que esa persona es la culpable y que lo mejor es arrebatarle la vida? ¿y si luego resulta que era inocente? Hay multitud de casos en los que se ha mandado al patíbulo a personas que en realidad no habían hecho nada. No estamos en posesión de la verdad absoluta y, en consecuencia, no podemos actuar como si fuera así.

Y es que de todos modos, ¿desde cuando responder a la violencia con más violencia ha sido algo bueno? Al final nos encontramos con que giramos en una espiral de odio hacia la Humanidad de la que es imposible salir. Quizá ése es el problema, que estamos dispuestos a presumir que alguien es culpable antes que inocente porque es más fácil, porque el odio y el rechazo es algo mucho más instintivo y la aceptación y la objetividad requieren cierto ejercicio interior y esfuerzo mental. Y reconozcámoslo, razonar nos gusta más bien poco.

"Las cajas de luz", de Shane Jones.

2011-07-24T19:23:00.002+02:00

He de reconocerlo, el libro me llamó la atención, no por su argumento, sino por su portada. La ilustración es extraordinaria y ya de por sí da mucho que pensar acerca de lo que puede tratar el libro (aunque luego no coincida demasiado lo que me imaginaba con la historia que contaba).

Después de admirar la cubierta me decidí a hojearlo un poco y cuál fue mi sorpresa al encontrarme con una novela escrita de una forma un tanto peculiar: no hay un hilo conductor único, sino que a lo largo de las páginas nos encontramos con los puntos de vista de varios personajes, siendo el más importante, quizá, Thaddeus, que pierde a su hija a causa de Febrero. Puede que de entrada parezca un poco lioso, pero nada más lejos de la realidad, el que la narración esté estructurada de esa manera aporta una riqueza a la historia que de otra forma no se habría dado.

La trama en sí es más bien un cuento, la verdad, pero está escrito de una manera tan especial que te absorbe inmediatamente, a pesar de encontrarte en un mundo bien distinto del nuestro.Las cajas de luz es, sin duda, una joyita que merece la pena leer, además de que se lee de una sentada si se quiere (a mí me pilló un viaje por en medio y no me fue posible). Me estoy planteando incluso comprármelo, porque el que me he leído era de la biblioteca.

Traición, Scott Westerfeld.

2011-06-25T16:29:00.002+02:00

He de decir que tengo sentimientos encontrados con respecto a este libro. Vayamos por partes:

1) Desde el principio ha habido algo que me ha sacado de quicio un poco, pero que conforme he avanzado en la trama he ido aprendiendo a ignorar, y eso es el estilo del autor a la hora de escribir. Me ha parecido un tanto simplón y las comparaciones eran bastante... malas (me viene a la cabeza la que hace para hablar del color del atardecer, que lo compara con el color del vómito del gato... nunca he tenido el gusto de comprobar de qué color es el vómito de gato, y no tengo mucho empeño en hacerlo).

2) Los personajes estaban ahí porque de alguna forma se tiene que contar la historia, pero en lo que se refiere a profundidad y credibilidad, más bien poca. Yo que suelo conectar con alguno de los personajes de los libros como norma general, esta vez no ha habido manera de que me llegase a creer que podrían ser personas en la realidad, leía y me daba la impresión de que estaban huecos, de adorno. Desde luego, Scott Westerfeld podría haber ahondado más en sus sentimientos y haber trabajado más en la personalidad de cada uno.

3) Sin embargo, no todo es tan malo en el libro (si no, no le habría dado tres estrellas). Si hay algo que me ha gustado especialmente es el tema que trata. El libro se sitúa en un mundo futurista en el que a los 16 años se opera a la gente para convertirlos en "perfectos", algo así como supermodelos, y evitar que haya discusiones o conflictos a causa del aspecto de cada uno o porque uno es diferente al otro. La trama sugiere una reflexión acerca de las distintas visiones que pueden tener sobre la belleza y la manera en que se nos intenta imponer una única concepción de ésta, que, tristemente, muchas veces llegamos a creer. El libro ensalza, en cierto modo, lo bonito de ser diferente, que eso es lo que nos hace ser bellos. Y eso, desde luego, es un punto a favor muy importante.

4) Además, el autor no duda en explicar que el hecho de que la civilización haya cambiado tanto es porque los oxidados (así es como se refiere a nosotros, a los que vivimos el tiempo presente) se han cargado su mundo al contaminar y dañar el planeta de una forma tan descontrolada. Así que otro punto muy importante por el mensaje ecológico, que parece mentira que todavía haga falta.

En resumen, que si bien Traición tiene cosas que no me han gustado demasiado, prefiero quedarme con lo que sí que me ha gustado (que no es poco) e intentar hacerme con la segunda parte a ver qué pasa. Que aunque no lo haya dicho, la trama engancha y bastante.

Lo que te hace grande - Vetusta Morla

2011-06-23T22:12:00.001+02:00

No importa las veces que la escuche, siempre me emociona como si fuera la primera vez.

Andrea.

2011-06-11T14:42:00.000+02:00

Época de exámenes.

2011-06-01T12:35:00.007+02:00

Hay algo acerca de la época de exámenes que no lo tienen el resto de las épocas del año.

La época de examenes supone un grado de creatividad extremo, en el que no paran de ocurrírsete ideas para convertirte en el próximo genio de las artes y de las ciencias. Ahora es cuando más deseas ver series, salir a la calle, leer veinte mil libros, hacer deporte, dibujar, escribir, hacer excursiones de cualquier tipo (incluso a pesar de que odies ir de excursión), coger el coche durante un par de horas para no ir a ninguna parte, escuchar música sin parar, dormir... Ahora es cuando el cuerpo te pide todo aquello que durante los meses anteriores no te había pedido ni una sola vez.

Y lo peor es que sabes que no puedes hacer todo aquello que querrías hacer, que has de posponerlo irremediablemente, si quieres quitarte de encima las asignaturas que llevan aterrorizándote a lo largo de todo el curso.

Qué lástima que nadie te diga que, en cuanto termines los exámenes, volverás a ser una prolongación más del sofá sin ganas de mover ni un sólo dedo y con la mente en barbecho.

Yo, por mi parte, me voy a estudiar, que los libros no lo hacen por sí solos (ojalá).

The New Raemon - Tú, Garfunkel

2011-05-29T10:57:00.001+02:00

Me encanta, así de claro.

San Petersburgo.

2011-05-26T16:16:00.001+02:00

(Iglesia del Salvador sobre la sangre derramada)

Algún día...

22M

2011-05-23T15:20:00.005+02:00

Lo de escribir aquí sobre política se va a convertir en una costumbre, pero es lo que hay, en mi mente es lo que últimamente predomina y no puedo evitar sentir la necesidad de escribir al respecto (aunque por ahora estas entradas siguen yendo para la etiqueta de cajón desastre, quién sabe, a lo mejor termino creando una que sea política).

A lo que iba, hoy es 23 de mayo, lo que significa que ayer se celebraron las elecciones a nivel municipal y autonómico en toda España. Quien no sepa esto que se replantee si no está viviendo en un mundo paralelo como Matrix.

La cuestión es que con todo esto del movimiento de Democracia Real Ya, el cual me hace sentirme orgullosa de ser española (y eso no es algo que suceda a menudo, puesto que normalmente me da bastante igual), pensaba que iba a haber un cambio bastante importante y que me terminaría sorprendiendo... y ha sido así, pero no en la dirección que yo quería exactamente.

Hoy es el día en el que me indigno al ver que la gente, en lo que respecta en la Comunidad Valenciana, sigue votando a aquellos que nos mangonean, a los que se ríen en nuestras caras, a los que nos roban de manera tan descarada que parece que todo sea parte de una película surrealista. Lo que no es normal es que un partido que tienen a gran parte de su lista imputada porque se los acusa de corrupción, gane y encima con un mayor número de votos que en las elecciones pasadas. ¿Es que nos hemos vuelto locos?

Hay crisis económica, sí, pero también existe una crisis de estupidez humana tan grande como para votar a unas personas tan sumamente sinvergüenzas que se están llenado los bolsillos con nuestro dinero y que, además, no nos están dando nada a cambio que nos recompense por hacer el tonto de esta manera. Y que nadie me malinterprete, que aunque un partido no me guste, si la gente que forma parte de él es honesta y no tienen como objetivo el hacerse con el tesoro del Capitán Flint, lo reconozco y punto, que no tengo ningún problema (aunque éste no es el caso del PP valenciano ni por asomo).

Y es que no es normal que no haya dinero para sanidad, pero sí para gastarse 15 millones de euros en traer al Papa (cuando en otras zonas del país se han gastado muchos millones menos en hacer lo mismo). O que haya que recortar en lo referente a educación pero se pueda derrochar dinero a raudales con la Fórmula 1. Y luego la gente se queja y todo es culpa de Zapatero (que no lo estoy defendiendo, ojo, que también me tiene un tanto disgustada) porque no hace nada por el país. El problema aquí no es ése, el problema es que parece que los políticos de esta zona tengan los bolsillos llenos de agujeros por donde se les caen los billetes que nosotros mismos les damos y van a parar, casualmente, a sus cuentas corrientes. Y encima se les vota a lo grande.

No, si, visto lo visto, el bocadillo de chorizo está a la orden del día, al menos durante los próximo 4 años... o más.

Pensamientos sobre Bildu.

2011-05-11T16:15:00.005+02:00

Esta es la primera vez que escribo aquí sobre algo relacionado con la actualidad política del país pero es que hay cosas que o las digo, o reviento. Y el tema de Bildu es una de ellas.

Hoy, mientras iba hacia la universidad, he cogido un periódico de estos que te dan por la calle y en la portada aparecía la foto del etarra que ha salido de la cárcel, y que sostenía una pancarta de Bildu. En cuanto he llegado a clase, he empezado a oír los típicos comentarios de "esto prueba que Bildu es ETA, bla bla bla".

A ver, por partes:

A mí me parece estupendo que el Tribunal Constitucional haya permitido que Bildu se presente a las elecciones. Prohibir que un partido política presente su candidatura por meras especulaciones es vergonzoso y en un Estado de Derecho como en el que vivimos, todavía más. Si no hay pruebas de que de verdad esté relacionado con ETA, no veo porqué no puede ser igual de válido que el PNV. Y más cuando han puesto de manifiesto que no son partidarios de la banda terrorista.
Gente que mezcla las cosas hay en todos lados, y el hecho de que un etarra sostuviese la pancarta de Bildu no hace que la agrupación política esté del lado de ETA. Cuántas veces no se ha usado la bandera española por personas con una ideología bastante facha y nadie ha dicho que los españoles eran todos de la misma calaña. Generalizar de esa manera es una muestra tremenda de ignorancia y algo que puede tener consecuencias bastante grave.
Es posible que Bildu defienda ideales parecidos a los de ETA, pero que yo sepa pensar de una manera u otra no puede ser castigado de ninguna de las maneras, siempre y cuando los medios para ser escuchado sean aquellos que no pongan en peligro la democracia que tanto ha costado tener y que tan poco cuidamos a veces. O ¿acaso debería identificarse al PP con los fascistas porque gran parte de sus fundadores fueran afines a Franco? O todos blancos o todos negros, pero nada de tú sí y tú no.
Otra cosa es el tema del terrorismo, mucha gente lo condena y desearía que no existiera, pero esa misma gente parece no darse cuenta de que ese tipo de violencia no va a acabar hasta que no se dé el primer paso, y dudo mucho que ETA o cualquier otra banda terrorista vaya a ser la artífice de tal acción. Han de ser los mismos partidarios de la democracia los que hagan un hueco a las ideas que defiende ese sector de la población en la política, se les ha de permitir que su representación sea legal y no sólo pura palabrería fruto de una eterna campaña electoral. En Irlanda ya se hizo algo similar, y la cosa terminó con un final feliz... ¿tan difícil es dejar atrás los prejuicios que llevamos arrastrando desde hace tanto tiempo?

No sé, es que no veo tan difícil darse cuenta de que no podemos seguir siendo como niños que esgrimen de manera insaciable y como único argumento el "porque lo digo yo".

Conciertos.

2011-05-09T15:29:00.007+02:00

Este fin de semana pasado fue el SOS 4.8 en Murcia. Yo fue el viernes para ver a The Kooks, Yann Tiersen, Vetusta Morla, Two Door Cinema Club y MGMT y el domingo, que Sr. Chinarro y Standstill tocaban en plan acústico en una plaza de la ciudad.

Y he de decir que me encantaron y si tuviera que decantarme para elegir cuál fue el peor de los conciertos diría que MGMT. No por nada, sino porque a la hora que tocaron yo ya estaba cansadísima y además lo pillé a medias porque había estado en el de Two Door Cinema Club, que coincidía la hora.

La razón de que escriba esta entrada no es para dejar constancia de lo que me ha parecido el festival (que también), sino porque he estado pensando acerca de algo a lo que se le da mucha importancia en los conciertos y que en realidad no tiene tanta: el sonido.

He leído crónicas del concierto del viernes diciendo que el sonido en el escenario principal (donde tocaron todos los que he dicho antes, a excepción de Two Door Cinema Club) era un poco deficiente. Y digo yo, ¿qué más da? Sé que es crucial que se oigan los instrumentos y la voz del cantante entre tanta gente, pero, ¿de verdad importa tanto que la música quede levemente ahogada por el volumen de los altavoces o lo que quiera que pueda pasar con el audio? Cuando voy a un concierto no voy para escuchar al grupo tocar sus temas a la perfección, para eso me pongo el disco en mi casa y me ahorro los empujones, las horas de espera, el estar de plantón tanto tiempo y los agobios.

No, cuando voy a un concierto lo que busco es sentir de manera -todavía más- intensa el disco, esa música que he adoptado casi como parte de mí. Me da exactamente igual que al cantante apenas se lo oiga entre el griterío, porque lo que yo quiero es poder cantar a voz en grito junto a él, sentirme parte del grupo y experimentar el subidón de saber que somos miles de personas las que nos unimos para entonar las notas que componen una estrofa de una canción que tanto significa para mí. Lo que yo busco en un concierto es poder compartir ese momento, hacer que la canción se vuelva un ser místico y rebase los límites de mis auriculares. Que el artista o los artistas en cuestión desafinen más o menos me es indiferente si sé que lo hacen porque han alcanzado ese estado de entrega absoluta a la música.

Así que menos quejarse de cosas como el sonido y más hacer hincapié en lo que un grupo de personas es capaz de transmitir con sólo subirse a un escenario y hacer lo que mejor saben hacer.

"El muro", Jean-Paul Sartre.

2011-04-26T00:35:00.001+02:00

El muro está compuesto por cinco relatos en los que se puede apreciar un elemento en común: todos y cada uno de los personajes se ven condicionados a la hora de actuar por la sociedad y lo que ésta exige de ellos. A través de las cinco historias, Sartre navega entre los pensamientos de sus protagonistas, sacando a relucir sus reflexiones más íntimas. En definitiva, una delicia para quien le guste el tipo de novela psicológica. Si tuviese que elegir uno como mi favorito, creo que me quedaría con el último, el de La infancia de un jefe, donde el análisis al mapa mental de Lucien, el personaje principal, es simplemente extraordinario.

"El mar de los monstruos", de Rick Riordan & "The perks of being a wallflower", de Stephen Chbosky.

2011-04-06T16:04:00.003+02:00

En primer lugar, he de hablar del segundo libro de la saga de Percy Jackson y los dioses del Olimpo: El mar de los monstruos. Sobre la primera parte ya escribí aquí.

He tardado un año en retomar las aventuras de Percy Jackson y, aún así, parece que no las hubiera dejado de lado nunca. Esa es una de las cosas que más me gustan de la forma que tiene Rick Riordan de narrar, que te relaciona los acontecimientos presentes con los pasados, para evitar que te pierdas y para hacer la lectura mucho más relajada.

Si bien el personaje de Percy en sí no es que me caiga muy bien (se tiene demasiado creído lo de ser el hijo de Poseidón, para mi gusto), la historia está bastante entretenida. He de reconocerlo, me he visto en la situación de buscar tiempo donde no lo había para leer porque necesitaba saber qué iba a pasar (a pesar de que cometí el garrafal error de leer la última línea del libro y destrozarme parte del desenlace). Desde luego, no se trata de una lectura que te cambie la vida, pero la forma en la que introduce la mitología griega en la sociedad occidental del siglo XXI consigue atraparme irremediablemente. Humaniza -todavía más- a esos dioses del Olimpo que usan a los humanos como simple peones en las disputas y conflictos que tienen entre ellos.

Sé que tardaré en leerme el tercer libro, pero, no porque éste me haya aburrido, no, sino porque me da miedo volver a engancharme y no poder hacer otra cosa que no sea leer.

Por otro lado, este fin de semana también me terminé otro libro, que ya había leído con anterioridad: The perks of being a wallflower de Stephen Chbosky. Tres años después decidí volver a leerlo. Y no me ha dejado para nada indiferente. Es curioso, porque había cosas en las que no me llegué a fijar cuando lo leí a los 16 años y ahora, a los 19, les he dado bastante valor, como el consejo que Sam le da a Charlie diciéndole que a veces no está mal anteponer la felicidad de uno mismo a la de los demás. Sin lugar a dudas, es el libro perfecto para leer al comenzar una etapa de la vida y releerlo cuando ésta termina.

Y por quien se lo esté preguntando, leer tanto libro es simplemente el método que utilizo para posponer al máximo el tener que estudiar.

"La mecánica del corazón", Mathias Malzieu

2011-04-01T15:30:00.001+02:00

La mecánica del corazón es un libro que, de no habérmelo regalado mi hermano, lo más probable es que hubiera terminado comprándomelo por lo mucho que me gusta su portada.

Dejando la estética de la cubierta a un lado-que, todo sea dicho de paso, resume estupendamente el ambiente en el que está envuelta la historia-, esta novela me ha gustado bastante. Y estoy sorprendida, porque al principio pensaba que iba a ser una historia de amor más en la que el protagonista recorre media Europa para declararle su sentimientos a su amada y vivir felices por siempre jamás... quién me iba a decir que, lejos de eso, sería todo lo contrario: una historia de amor, sí, pero sobre todo, una historia sobre la decepción que más de uno experimenta al crecer y ver que el mundo no es tan fantástico y mágico como habíamos pensado.

El personaje de Jack, su final sobre todo, me ha parecido tan sumamente coherente, que creo que por eso me ha gustado tanto el libro. Comienza siendo un niño iluso, capaz de creer incluso en los unicornios, en que las cosas duran para siempre si uno lo desea con todas sus fuerzas, independientemente de los elementos externos. Y pasa a convertirse en un hombre carcomido por los celos, cansado de luchar por algo que se cae a pedazos, pero aún así dispuesto a entregar su corazón en bandeja... para luego encontrarse con el rechazo absoluto de la persona amada, que termina por hacer como si nunca hubiera existido, relegando a Jack a eso, a la nada, a ser una mera sombra que únicamente vive en los recuerdos del pasado porque ya no le quedan fuerzas para amar.

Un libro 100% recomendable.

XI Gala de la Juventud.

2011-03-08T21:08:00.003+01:00

(foto)

No tenía pensado poner nada aquí sobre lo del premio, pero dado que la señorita Paula Otón me ha mandado esta foto y nunca viene mal dejar constancia de un bonito recuerdo, aquí queda puesta (:

Under Cover of Darkness - The Strokes

2011-03-06T10:48:00.001+01:00

¡Que alguien me salve de esta canción! ¡No puedo dejar de escucharla!

Miedo.

2011-03-05T12:26:00.004+01:00

¿Por dónde empezar?

Hay tantas cosas que quisiera decir, ¡incluso gritar!, tantos sentimientos, tantas sensaciones... demasiado para guardar dentro de una cajita, en un recoveco de mi mente. Y, sin embargo, a la hora de librar la batalla contra el papel en blanco -¡esa eterna batalla!-, las palabras huyen de mí, las manos son incapaces de trazar las letras... la hoja parece hacerse más grande, incluso.

Querría hablar de cómo me siento. Del mar de contradicciones en el que mi mente se ha convertido. Ya no sé qué hacer, cada vez me siento más débil pero a la vez más fuerte. No tengo fuerzas para luchar pero sí para marcharme, mi eterno miedo. ¿Por qué nadie te avisa acerca de esto, acerca del hecho de que para tener más valor tienes que temer otra cosa? El miedo nos mueve a actuar... la valentía es sólo un producto derivado de él.

Es fascinante, el miedo. Todo el mundo lo conoce, todo el mundo lo experimenta, todo el mundo convive con él. Es el hijo bastardo al que nadie quiere mirar a la cara, temiendo encontrarse reflejado en él. Y no nos damos cuenta de que nosotros mismos somos la encarnación de ese pavor, no somos capaces de aceptar que lo llevamos por máscara, que todas nuestras acciones están motivadas por él.

Y no hablo del miedo a las arañas o a las alturas. No. Hablo de algo mucho más profundo, algo con lo que prácticamente nacemos. Hablo de esa sombra oscura que oprime nuestro corazón con su férrea mano y de la que nos es imposible liberarnos por nosotros mismos. Necesitamos ayuda, pero ¡oh! otra vez ese miedo a parecer demasiado vulnerables. El miedo nos tiene bien cogidos y no está dispuesto a dejarnos marchar así como así... si no, ¿cómo va a sobrevivir? This is Sparta, my friend.

Es como este papel. Puedes mirarlo y asustarte por su imoluta blancura, o puedes mirarlo y decidir pervertirlo con tinta azul porque el miedo a guardar demasiadas cosas para ti, termine pasando factura y condenándote a la involución.

Quisiera poder escribir que todo va bien, que soy más feliz que nunca. Pero no es así... y por eso escribo; nadie quiere perder el tiempo pergeñando letras en un folio cuando podrías estar fuera, al sol, sonriendo hacia esas personas especiales. La miseria, la congoja, la pena... ésas son razones para escribir. No todos llegan a ser felices, pero todos nos hemos sentido desgraciados. Y eso es igual en toda persona, ya seas tú, yo o el chino que vende hielo enfrente de mi casa.

bleh.

2011-03-03T17:40:00.002+01:00

Hoy es uno de esos días en los que mis ganas de hacer algo están bajo cero... ¡bastante es que me he duchado y me he vestido!

(Esta entrada forma parte de una serie de actos cuyo único objetivo es evitar al máximo posible el momento en que me tenga que poner a estudiar).

"Ordeno y mando", Amélie Nothomb

2011-02-26T11:08:00.000+01:00

Cuando se trata de Amélie soy totalmente imparcial. No puedo evitarlo, me encanta. Y mira que hacía tiempo que no leía nada de la belga…

Quizá éste no sea el mejor libro que haya escrito (para mí Higiene del asesino y Cosmética del enemigo son casi insuperables), pero a pesar de ello, el final me ha dejado como me dejan los finales de esta autora siempre: con una sonrisa de incomprensión asomando por la comisura de mis labios y preguntándome qué acaba de pasar y qué estoy haciendo con mi vida.

Todavía estoy con el subidón de haberme leído una historia tan disparatada como la que presenta en Ordeno y mando (título que sigo sin entender, todo sea dicho de paso) y habérmela creído de cabo a rabo.

Es el efecto Nothomb, qué le voy a hacer.

I'm wide awake, it's morning.

2011-02-25T15:11:00.004+01:00

Yo no sé qué tiene este disco de especial, pero siempre consigue cautivarme. De hecho, hoy, cuando estaba esperando a que fuera la hora para que el tren se pusiera en marcha, me he puesto a cantar a pleno pulmón sin darme cuenta... menos mal que no había nadie cerca.

"Crónica de una muerte anunciada", Gabriel García Márquez.

2011-02-24T15:16:00.001+01:00

Crónica de una muerte anunciada es un libro que encontré por casualidad mientras buscaba por mi casa algo que leer durante los 20 minutos que dura el viaje en tren hasta mi universidad. Me fijé en él porque es un libro de lo más fino -no llega a las 100 páginas- y porque el autor es más que conocido.

A pesar de su corta extensión, he tardado más de lo que esperaba en leerlo, debido a la falta de tiempo. Supongo que por eso no me ha llegado a gustar tanto como pensaba que me gustaría en un principio. Quiero decir, que la idea de contar cómo han asesinado a alguien (en este caso, a Santiago Nasar) sabiendo desde un principio que lo asesinan, es bastante original. García Márquez juega con el lado morboso de cada uno, ese lado al que no le basta con saber qué ha sucedido, sino que también arde en deseos de saber hasta el más ínfimo detalle de cómo se ha perpetrado tal crimen y por qué.

Sin embargo, y como ya he dicho, había partes en las que me perdía un poco y todo me parecía un poco sinsentido… supongo que por no haber tenido la posibilidad de leerlo de un tirón y porque a mí eso de matar a alguien para restaurar el honor de una persona me parece un tanto estúpido…

Lo dejaré pendiente de relectura para el futuro, a ver si, leyéndolo con más tranquilidad, me convence

"El guardián entre el centeno", J.D. Salinger

2011-01-15T12:52:00.001+01:00

Me lo terminé el otro día. No comprendo cómo he podido esperar dos años para retomarlo, no sabía lo que me perdía.

Puede que no tenga una trama específica, no se lo discuto a nadie, y que Holden sea un tanto insoportable en ocasiones… ¿pero quién no es un poco así a veces? Todos tenemos días en los que no podemos evitar que cualquier movimiento de la gente de nuestro alrededor nos exaspere y nos saque de quicio, en lo que le cogemos manía a todo el mundo con extrema facilidad. Todos hemos sentido alguna vez el dolor de comprobar que la vida no es tan bonita como nos la venden en muchas películas y que la sociedad, muchas veces, resulta extremadamente decepcionante.

Quien no pueda verse identificado ni siquiera un poco en el personaje de Holden Caulfield debe ser muy afortunado… o no, depende de como se mire

Eso es lo malo.

2011-01-15T12:50:00.001+01:00

Eso es lo malo. Que no hay forma de dar con un sitio bonito y tranquilo porque no existe. Puedes creer que existe, pero una vez que llegas allí, cuando no estás mirando, alguien se cuela y escribe “Que te jodan” delante de tus narices.

El guardián entre el centeno, J.D. Salinger.

La Historia Interminable, de Michael Ende.

2011-01-02T11:37:00.004+01:00

La Historia Interminable. Desde pequeña había querido leer este libro, sólo que al principio no tuve suficiente valor por miedo a no entenderlo, y después, cuando me vi con fuerzas para hacerlo, nunca encontraba el momento ni la ocasión adecuados para comprarlo. Finalmente, mis padres me lo regalaron este año, después de años de súplicas.

A pesar de mis ganas de hincarle el diente, todavía esperé varios meses antes de leerlo, otra vez estaba allí ese dichoso miedo a que mis expectativas fuesen demasiado altas y me decepcionase.

Cuando al fin me armé de valor, ya a finales de verano, fui a la estantería y lo cogí sin dudar. He tardado cuatro meses en leerlo, no porque no me gustara, sino más bien porque no he tenido apenas tiempo para pararme a leer cualquier cosa que no fuese de la universidad.

Aún así, esta historia tiene algo especial, algo que hace que cada vez que la retomas, es como si nunca la hubieras dejado, como si estuvieras leyéndola sin parar apenas. En cuanto tenía el libro entre mis manos, no importaba el hecho de que hacía dos semanas que no lo tocaba. No, enseguida me sentía partícipe de la historia, no como una mera observadora, sino también como un personaje más.

He sufrido con la Emperatriz Infantil su enfermedad, he sentido el miedo de Bastian a la hora de salvar a Fantasía, he compartido con Atreyu y Fújur la angustia de ver en lo que Bastian Baltasar Bux se estaba convirtiendo, pero, sobre todo, he sido partícipe del valor de la amistad, esa amistad que Bastian y Atreyu comparten, ese vínculo tan especial que los une, incluso cuando uno de ellos ha perdido la cabeza por completo.

Me gustó mucho más Momo, por supuesto, pero este libro no se queda corto. Lo que he disfrutado con él, sumergiéndome en los mundos de Fantasía, es inimaginable. Tenía miedo de que me defraudara, sí, pero ahora tengo miedo de no encontrar ningún libro (que no haya leído todavía) a la altura de éste.

Cuando la gente me preguntaba qué estaba leyendo y yo respondía que La Historia Interminable solían reírse por el título y decirme que eso no era posible, porque el libro tenía un final. Y es verdad, el libro se acaba. Pero lo que de verdad es interminable es el efecto que queda en ti después de leerlo, la sensación de que todo es posible si usas tu imaginación.

Luz.

2010-12-06T11:04:00.002+01:00

Es una luz cegadora. Demasiado blanca para que tus ojos puedan llegar a habituarse a ello, pero, sorprendentemente, eres capaz de mantenerlos abiertos sin ningún problema. Estas mirando a esa luz y la luz te mira a ti. Casi podríamos hablar de contacto visual. Si, has leído bien, contacto visual. La luz que te deslumbra proviene de una cara, o al menos eso supones. Tienes la sensación de que te encuentras ante una persona, pero no puedes llegar a apreciarla con certeza por la claridad del entorno. Supones que te encuentras frente a alguien… si no, ¿quién te está guiando por ese camino que desconoces?

Parpadeas. Habías olvidado que tienes músculos en la cara. Ya no hay luz, ahora todo está oscuro. Las chiribitas inundan la estancia, si es que te encuentras en una habitación. Una vez más, te ves obligado a dejarte llevar por la suposición. No ves nada, ni siquiera estrellas. No hay insectos que canten, ni viento que sople. Todo se reduce a la ausencia, a la espera. No tener bajo control la situación te produce ansiedad. Vuelves a estar tan indefenso como el día que naciste, como cuando no eras más que un mero bebé. Echas de menos la mano maternal que solía mecer tu cuna. ¿Cuándo volverá la luz?

Click. Luz de nuevo. Esta vez de color amarillo. Una bombilla pende del techo y se balancea como si de un péndulo se tratase. Izquierda. Derecha. Izquierda. Derecha. Apartas la mirada, te marea contemplar durante tanto tiempo esa luz ámbar. Oyes un chisporroteo, justo antes de que el hilo de la bombilla se consuma. ¿Qué se supone que has de hacer ahora?

El estómago se te encoge, vuelves a estar sumido en la más absoluta ausencia de todo, en la nada. Sientes miedo. Necesitas escapar. Das un paso, después otro. Recuerdas cómo era la habitación, sabes salir de ella. Te abalanzas contra la pared en la que crees que se encuentra la puerta. La palpas desesperadamente. ¡Bingo! Has encontrado el picaporte. Lo giras con avidez, consciente de que nada puede ser peor que la situación en la que ahora te encuentras.

Te cubres la cara con los brazos. Te duelen los ojos. La luz cegadora ha regresado. Notas cómo los átomos de tu cuerpo poco a poco se separan unos de otros. Te desintegras. Esperas a que llegue el dolor, pero en vez de eso, una ráfaga de aire cálido te envuelve. Lo poco que queda de ti se eleva y ya no tocas el suelo. Cada vez estás más a gusto en esa situación.

Ya no te molesta la luz, eres parte de ella.

Wingardium Leviosa.

2010-11-21T17:12:00.002+01:00

Y entre trabajo y trabajo para la universidad, a mí me da por recordar una tarde de agosto en la que nos "disfrazamos" (hicimos lo que pudimos) de Harry Potter y Draco Malfoy para proceder a ver las películas con el botón de adelantar presionado.

Silver Lining - Rilo Kiley

2010-10-17T13:26:00.004+02:00

Tres dias seguidos sin dejar de escucharla.

Hoy es un día normal #2

2010-10-13T13:32:00.004+02:00

Voy andando hacia la estación de tren mientras escucho el disco de (What's the Story) Morning Glory? de Oasis. El tren llega con 9 minutos de retraso pero aún así, llegamos a la universidad a las 8:55. Empezamos con la primera clase, en la que, definitivamente, puedo decir que no me entero de nada, y después de un descanso, llega el siguiente profesor. Aquí es más fácil seguir la explicación si no has estudiado, al menos por ahora.

Salimos antes de tiempo, lo cual me viene perfecto para coger el tren de las 12:30. Me voy dándome un paseo por la zona del Casco Histórico, hasta que llego a ese dichoso semáforo, el que siempre me pilla en rojo. Me paro a esperar, la gente que va por la calle se coloca a mi alrededor y un coche pita sin venir a cuento. Entonces una señora dice:

-No entiendo por qué tiene que pitar.

Y yo, sin sospechar lo que podría suponer que le contestara, digo:

-Pues la verdad es que sí.

¡Mal!

La señora entonces ha empezado a soltarme una perorata sobre su vida y los ruidos:

-Es que pegan cada susto... mi hermana, que vive en Bruselas porque trabaja para la Unión Europea, dice que allí nadie toca el pito del coche, que está prohibido -el semáforo se pone en verde y empiezo a cruzar, mientras la señora me sigue hablando a la vez que tira de su carrito de la compra- y si te pillan pitando, pues te ponen una multa y ya está. A no ser que sea para evitar un accidente, claro, entonces sí que está permitido pitar. Pero aquí... -el momento de separarnos llega- Es que dan cada susto... Adiós, hijica.

Y se va para la izquierda mientras yo tuerzo hacia la derecha.

He llegado con tiempo de sobra al tren. Ojalá hubiera empleado esos minutos de más para buscar un vagón en el que no tuviesen los pasajeros en el móvil las canciones de raggeton que tanto me gustan.

Cuando al fin llego a mi parada, me bajo del tren y me dirijo hacia mi casa.

Enfrente de un parquímetro hay un anciano que no para de mirarse la mano. No sé por qué pero sé que me va hablar a mí para pedirme algo.

-Oye, bonica, ¿tienes cambio para 1 euro?

Al menos me he desecho de la calderilla del monedero, aunque el hombre ha insistido en que me quedase con la moneda de 1 céntimo.

Y yo muriéndome toda la mañana por llegar a casa y tomarme un frenadol.

Hoy es un día normal #1

2010-10-01T15:05:00.007+02:00

Me he levantado esta mañana maldiciendo mi pereza y cruzando los dedos para volverme en una versión femenina de Flash Gordon. No ha funcionado. He ido igual de lenta que cualquier otra mañana... claro, que escuchar a The Kooks mientras, ha contribuido a mi tardanza.

Cuando he salido de mi casa con rumbo hacia la estación de tren, iba acordándome de lo que mi madre me dijo anoche "No te abrigues mucho que van a hacer hasta 30 grados". Qué pena que se le olvidara que iban a ser 30 bajo cero. A medio camino he dejado de sentir las piernas... queda demostrado: las sandalias y los pantalones cortos no abrigan (por si alguien lo dudaba).

Cuando he llegado a mi destino, aún me quedaban unos 20 minutos hasta llegar a la universidad. "Qué bien", he pensado, "puedo ir dándome un paseo y como hasta las 10.30 no tengo clase, así hago tiempo y no llego muy pronto". Mentira. A las 9:50 estaba en el aula, como cualquier otro día, sólo que esta vez me ha tocado sentarme en segunda fila.

Sólo he dado una clase, lo suficientemente larga como para perder el tren de las 12:30 por los pelos. "Bueno, ahora sí que podré dar el paseo", me he dicho a mí misma.

Mientras que iba por la calle, mirando escaparates y maldiciendo el haberme dejado las gafas de sol en casa (ahora hacía más calorcito), me ha interceptado una mujer. Mi gesto reflejo ha sido decir que no, pero pronto ha dicho ella.

–No, no quiero dinero. ¿Puede comprarme un bote de leche en polvo para mi bebé?

Yo, que me sentía muy mal por mi intención inicial, no he podido negarme una vez más.

-Claro, ¿dónde lo compro? Es que no soy de aquí.

-En el Dia.

-No sé dónde está... ¿por qué no viene conmigo?

Y se ha venido conmigo, mientras me hablaba sobre su bebé de dos meses y el hambre que éste tenía. Me he mirado el reloj: si iba al supermercado iba a perder el tren de la 1.

-Oiga, le doy el dinero y se lo compra usted, que pierdo el tren. ¿Cuánto cuesta?

-Lo que usted quiera.

-Es que no sé cuánto es un bote de leche en polvo.

-11 euros.

Me ha parecido caro, pero como nunca he comprado nada de eso...

-Tome.

-¿No me puede dar 17 para que le compre el bote grande?

Y ahí es cuando me he dado cuenta. No tengo ni idea de cómo están los precios de los productos para recién nacidos, pero algo me decía que ni el bote grande ni el pequeño valía tanto. Hola timo, aquí está tu amiga favorita.

Le he dicho que no podía darle más porque tenía que comprarme el billete del tren y si no, me quedaba sin dinero (mentira, uso abono).

De camino a la estación iba dándole vueltas... ¿se han aprovechado de mí?

Cuando llego a mi destino, me voy directa al andén 3B cuando, de repente, por megafonía informan que el tren llegará por las 3C. Me subo y me siento en el primer vagón que encuentro medianamente vacío. Entonces escucho a una chica preguntar "¿Este es el que va hacia Alicante?" "No, va a Lorca".

Me he bajado corriendo, ir en dirección contraria podía suponer un problema para volver a casa.

"Aviso importante, el tren con destino Alicante llegará por la vía 11".

Echo a andar hacia el otro lado de la estación, mientras una señora bajita me habla del mareo que lleva y otra señora inglesa me pregunta por el andén 11.

Al fin sentada, segura de que el tren en el que me encuentro me llevará a casa, veo pasar a la señora inglesa que me sonríe. Luego pasa la otra señora a la que, por educación, sonrío. En menos de 0'2 segundos se sienta a mi lado y comienza a hablarme de los trenes y de sus horarios. Un cuarto de hora después, seguimos hablando de lo mismo.

Se baja en su estación.

A mí me toca en la siguiente.

Me apeo del tren, haciendo trucos malabares con el bolso, un libro y la carpeta.

¿Qué ha pasado hoy?

2010-09-13T15:22:00.001+02:00

"Nene, ¡lávate los dientes!"

Octopus-man.

2010-09-09T13:54:00.002+02:00

Os presento al hombre-pulpo, fruto de una tarde aburrida de miércoles.

"Matilda", Roald Dahl

2010-09-08T16:54:00.003+02:00

"Matilda es una lectora empedernida con sólo cinco años. Sensible e inteligente, todos la admiran menos sus mediocres padres, que la consideran una inútil. Además tiene poderes extraños y maravillosos... Un día, Matilda decide desquitarse y empieza a emplearlos contra la abominable y cruel señorita Trunchbull."

Todavía recuerdo cuando compré el libro de Matilda en el rastrillo del colegio, hace casi 10 años. Había visto la película veinte mil veces y me encantaba, así que, cuando me enteré de que estaba basada en una novela, no dudé en hacerme con ella. Además, estaba escrita por Roald Dahl, que era lo que más leía por aquel entonces.
Y a pesar de ello, nunca llegué a abrir el libro. Por unas cosas u otras, se quedó formando parte de la estantería, cogiendo polvo y sin ser abierto ni una sola vez.
Sin embargo, cuando el otro día miré hacia arriba, me encontré con el nombre de Matilda pidiéndome que le hiciera caso. Y lo hice. Después de haberme tragado la antología poética de Miguel Hernández y en plena temporada de exámenes, necesitaba algo de lectura que fuese más o menos ligero para no dejarlo tirado en la mesita de noche. Acerté con mi elección y en tres sentadas (que tuvieron lugar en un intervalo de ocho días) me lo leí.
Lo mejor de todo fue la sensación que me dejó. Al principio dudaba un poco de si me gustaría o no. Más que nada porque las historias de Roal Dahl habían quedado atrás para mí, como una pieza clave en mi amor por la lectura, mi pasado como lectora. Pero no, conMatilda he descubierto que no importa la edad que tengas, siempre podrás leer un cuento de este genial autor y disfrutarlo como un enano.
No sé si ha sido Matilda en sí, o la forma en la que está escrito, o lo genial de la historia (¿quién no habría querido tener superpoderes mentales y poder vengarse de los profesores que peor le caían?). La cuestión es que me hizo llorar, no por pena, sino de la emoción, de ver que, por mucho que el tiempo pase, hay cosas que nunca cambian.
A todo esto, y por si no lo he dejado ya claro, el libro me ha encantado. Tanto, que se lo terminé recomendando a mi madre.

John Mayer

2010-08-27T14:30:00.002+02:00

Necesito la música de John Mayer.

Hala, ya lo he dicho.

En tan sólo dos días se ha vuelto un indispensable en mi ipod, de estos a los que hay que escuchar al menos una vez al día… ¿Cuánto tiempo hacía que no me pasaba eso? Creo que desde 30 Seconds to Mars o Jack’s Mannequin… la cuestión es que desde entonces casi ningún músico/banda me había llegado tanto con sus letras, melodías, voz…

Casi había olvidado lo que era descubrir música nueva que te sirve para algo más que pasar el rato.

Estará contento Mr. Mayer, ahora ya nunca más me podré curar de esta adicción.

Amsterdam

2010-08-24T16:19:00.002+02:00

Verano 2010

2010-08-13T22:14:00.002+02:00

By that point, of course, the girl no longer misses the doll. Kafka has given her something else instead, and by the time those three weeks are up, the letters have cured her of her unhappiness. She has the story, and when a person is lucky enough to live in a story, to live inside an imaginary world, the pains of this world disappear. For as long as the story goes on, reality no longer exists.

– The Brooklyn Follies, Paul Auster.

Pack Up

2010-08-08T14:44:00.001+02:00

Eliza Doolittle from Black Cab Sessions on Vimeo.

2010-07-18T15:24:00.003+02:00

500 lazy days of summer.

Superhéroes.

2010-07-17T03:14:00.006+02:00

De pequeña soñaba con superhéroes. Personas de poderes extraordinarios que parecían saber actuar bajo cualquier tipo de presión, Siempre imperturbables, llenos de sangre fría y de determinación. Tenían solución para todo, mantenían la situación bajo control. No importaba lo que hubiera pasado, o que mi rodilla estuviera sangrando... en mi cabeza una voz repetía constantemente que todo se arreglaría en cuanto les contase mis problemas a mis superhéroes particulares. Era genial tener a alguien con quien contar, en quien depositar mi confianza de niña de 6 años. Una sensación de plenitud me invadía cuando comprobaba que una tirita con dibujos mitigaba el dolor, o mi oso de peluche favorito recuperaba la nariz que minutos antes se le había caído. Pocas veces he sentido tanta admiración hacia alguien.

Quería ser así. Quería convertirme en una superheroína, para los demás, para mí... pero, sobre todo, para ellos. Ése era mi objetivo primordial, mi papel en la vida.

Desarrollar mis superpoderes podía suponer mucho trabajo, pero el esfuerzo valía la pena, con tal de poder llevar mi propia capa y ver por el rabillo del ojo cómo ondeaba en el aire. Solía sentarme en la cama, rodeada de hojas de papel, y planear cómo debía llevar a cabo mi autoentrenamiento, qué camino me convenía seguir, cuál sería mi próximo paso.

Pero el tiempo pasa, y las personas crecemos y, poco a poco, la visión distorsionada de la realidad que teníamos de niños va disipándose. O quizá al crecer es cuando peor vemos el mundo que tenemos a nuestro alrededor... quizá es ahora, y no antes, cuando obtenemos una visión distorsionada de las cosas. El caso es que, queramos o no, nuestros superhéroes van dejando la capa en el perchero, vistiéndose de manera similar a como lo haría un adulto cualquiera, desprendiéndose de su misterioso antifaz y revelando su verdadera identidad. ¡Sorpresa! Ya no son superhéroes, ahora son mamá y papá, abuelo y abuela, tía y tío, hermano y hermana.

Y es entonces cuando creces y cuando descubres que, por dentro, todos ellos tienen tanto miedo como tú. Todos ellos se angustian como tú. Todos ellos dudan como tú. Todos ellos se entristecen como tú. Todos ellos pierden la fe como tú. Todos ellos se desilusionan como tú. Todos ellos son meros mortales... como tú.

Y ya no hay superhéroes, ni historias que valgan.

"Esto es la vida real".

Un jarro de agua fría.

Y lo único que puedes hacer es aguantarte.

"No sé por qué, últimamente sólo tengo ganas de llorar", me ha dicho, mientras las lágrimas brotaban de sus ojos.

Mi último Superman ha sido vencido por la kriptonita.

Hace un año...

2010-07-17T00:59:00.003+02:00

Budapest-Viena.

Hibernación.

2010-06-28T18:50:00.005+02:00

Me ha picado una mosca tsé-tsé.

Ya está aquí.

2010-06-23T15:53:00.001+02:00

¡Qué nervios mañana!

Activaorihuela

2010-06-22T12:13:00.002+02:00

Fuente: activaorihuela

Dos días.

2010-06-22T11:07:00.002+02:00

Ya queda poco...

snap, snap.

2010-06-19T02:38:00.003+02:00

(foto)

Creo que este verano voy a ir a base de desechables. Me gusta más la idea de ver las fotos en mis manos y no en una pantalla de ordenador. Es más personal.
Además, así me ahorro tener que elegir entre veinte fotos casi iguales para sacarlas en papel... que bastante trabajo tengo ya si quiero sacar las de otros años.
Las cámaras digitales fueron un gran invento, pero qué miedo me dan cuando caen en manos de adictos a echar trescientas fotos "por si acaso la anterior no sale bien..."

Alimentando al monstruo

2010-06-15T11:26:00.001+02:00

Jamie Cullum - I'm All Over it

2010-06-14T11:10:00.001+02:00

Una canción PERFECTA

Audrey Kawasaki

2010-06-05T10:07:00.004+02:00

Audrey Kawasaki es una chica estadounidense que hace cosas tan impresionantes como éstas:

www.audrey-kawasaki.com

Bird cage.

2010-06-04T11:13:00.005+02:00

(foto)

-Es como estar aislado.
-¿Perdón?
-Que es como estar aislado, la sensación que tengo ahora mismo.
-¿Aislado? ¿En qué sentido?
-Bueno... ya sabe, en el sentido de estar aislado.
-Ya, pero ¿a qué tipo de aislamiento se refiere?
-Oh... pues es como estar dentro de una maldita habitación (no demasiado grande) con las paredes de cristal. Y para colmo, dentro hay una niebla que me envuelve... en definitiva, veo y oigo pero apenas soy consciente de ello.
-Debe de ser agobiante.
-No se imagina cuánto. Me pone furioso... ya sabe, sufrir ese tipo de embotamiento y no poder remediarlo.
-Procure pensar en otra cosa.
-Lo intento, pero los pensamiento que originan mi prisión son mayores, en menos que canta un gallo vuelven a mí.
-Ojalá supiera lo que es eso...
-¿Ojalá?
-Sí, bueno, para poder comprenderlo mejor.
-Créame, esto sólo le amargaría.
-Y, dígame, ¿qué tipo de pensamientos tiene?
-Todos estúpidos e inútiles... pura mierda mental.
-Como por ejemplo...
-Como el sentimiento de inferioridad o la falta de capacidad... ya sabe, gilipolleces varias que me impiden salir de la jaula para respirar aire puro.
-Vaya, está usted un poco fastidiado.
-Si sólo fuera un poco... estoy bien jodido... a ver qué hago ahora que sé que soy mi propio enemigo.
-Pruebe a ahogarlo en la bañera.

"Cinco horas con Mario", Miguel Delibes

2010-06-02T18:59:00.005+02:00

Cinco horas con Mario siempre ha sido para mí el típico libro que apuntas en una lista de imprescindibles y cuya lectura vas postergando cada vez más... hasta que finalmente, un día, sin razón aparente, lo coges de la estantería y lo dejas encima de la mesita de noche, convirtiéndose en el próximo libro que leerás en cuanto termines el que tienes entre manos.

Y así fue, y cuál fue mi sorpresa cuando lo abrí y me lo encontré lleno de anotaciones de mi padre de cuando en la universidad lo tuvo que traducir del español al francés.

Creo que eso fue definitivamente lo que me terminó de atrapar, y es que las anotaciones en los márgenes de los libros me cautivan... lo malo es que pasadas las primeras páginas, mi padre ya no había apuntado nada más, una pena.

La cuestión es, que con una motivación tan tonta, hay que ver lo que me enganchó el libro. Con capítulos que no suelen sobrepasar las 9 páginas (al menos en mi edición, que es tan antigua que ni cuenta con el número ISBN), Miguel Delibes consigue retratar de manera espléndida a la sociedad española de los años 60. Aquel conformismo, aquel "haz lo que se te dice y no lo cuestiones", aquella falta de criterio y concepción pueblerina de la vida aparecen representadas en Menchu, la protagonista, en contraposición con su marido Mario, que acaba de fallecer, y que representa todo lo contrario a su esposa: el ansia de libertad, la agonía que le produce la situación que está viviendo, su necesidad de expresar lo que siente aunque sea escribiendo libros que muy pocos son capaces de apreciar.

He de reconocer que Menchu me sacó de quicio más de una vez, y que he lamentado todo lo que el pobre de Mario tuvo que pasar con una mujer así, pero a pesar de ello, no he podido soltar el libro (salvo por razones de peso mayor como son los exámenes).

Desde luego, Cinco horas con Mario ha sido una lectura que me alegra haber hecho.

In the sun, she&him

2010-06-01T14:55:00.002+02:00

No lo puedo evitar... desde hace una semana no se me va de la cabeza la dichosa canción (lo de "dichosa" va con amor, ¿eh? de dicha y eso...)

moustache

2010-05-29T19:17:00.003+02:00

(...o de cómo se me reventó el rotulador negro en el avión y cayó una macrogota en el papel)

Libros varios.

2010-05-27T11:59:00.003+02:00

Con el tema de tener que estudiar y hacer trabajos para clase, apenas he tenido tiempo de pararme a reflexionar sobre lo que me han parecido ciertos libros... los he dejado en lista de espera hasta que tuviera más tiempo, es decir, hasta hoy. Aún me quedan varios que comentar, pero poco a poco.

La casa de los espíritus, Isabel Allende.

Primera novela de Isabel Allende, La casa de los espíritus narra la saga de una poderosa familia de terratenientes latinoamericanos. El despótico patriarca Esteban Trueba ha construido, con mano de hierro, un imperio privado que empieza a tambalearse a raíz del paso del tiempo y de un entorno social explosivo. Finalmente, la decadencia personal del patriarca arrastrará a los Trueba a una dolorosa desintegración. Atrapados en unas dramáticas relaciones familiares, los personajes de esta portentosa novela encarnan las tensiones sociales y espirituales de una época que abarca gran parte de este siglo.

Cuando te mandan leer un libro en el instituto siempre piensas "esperemos que esté bien". En mi caso, siempre he tenido suerte al respecto, ya que, por lo general, casi todo lo que he leído "obligatoriamente" me ha gustado (también sea dicho de paso que no soy muy dificil de contentar cuando se trata de libros.
En esta ocasión, que fuese Isabel Allende la autora hizo que me ilusionara un poco (y más teniendo en cuenta que lo último que nos habían mandado leer había sido Luces de Bohemia y me había encantado). Además, por si eso no fuera suficiente, La ciudad de las Bestias me dejó un buen sabor de boca cuando lo leí hará 6 ó 5 años.
Y sin embargo, La casa de los espíritus se me ha hecho pesado... pero pesado, pesado. De esto que si no fuera porque después me tenía que examinar en profundidad sobre el libro, lo habría abandonado o, como mínimo, me habría saltado páginas enteras.
No sé si fue que los personajes no me terminaron de gustar, que los veía demasiado lelos... o que la trama en ocasiones pareciese más de una serie mala de televisión que de una novela... o que algunas partes no venían a cuento y parecía que sólo estaban ahí para poder decir que el libro pertenece al realismo mágico... A lo mejor fue culpa mía, que me cree demasiadas expectativas... no sé.
Lo único que se salvó, desde mi punto de vista, es el final, a partir de cuando empieza el golpe de Estado en Chile.
Desde luego, yo habría preferido volverme a leer La ciudad de las Bestias, si íbamos a leer a Isabel Allende.

Tartufo, Moliére

El Tartufo es quizá la obra más famosa de Molière. Durante la vida de su autor tuvo un largo historial de prohibiciones, retoques y nuevos intentos de estreno. La figura del hipócrita está delineada con tal perfección que se ha convertido en todo un arquetipo literario, además de despertar frecuentes resquemores entre quienes, en distintas épocas y lugares, se han dado por aludidos.

La primera vez que he leído algo de Molière.
Es curioso, mi padre lo ponía por las nubes (como suele hacer con muchos autores franceses que le han acompañado a lo largo de su vida), pero nunca me había planteado leerlo... hasta ahora.
¿Cómo describir este libro?
Hay que tener en cuenta que fue escrito en el siglo XVII, cuando la religión estaba muy arraigada en la sociedad, y aún así Moliére se atrevió a realizar una crítica dirigida a todos esos cristianos de pega. Simplemente genial. Más de una vez ha hecho que sonría de lo estúpido de las situaciones que se presentan... claro que al pobre, le costó que lo censuraran durante un tiempo hasta que al fin pudo estrenar la obra en el teatro.
Aún así... ¡Una de Tartufo, por favor!

Brooklyn Follies, Paul Auster

Nathan Glass ha sobrevivido a un cáncer de pulmón y a un divorcio después de treinta y tres años de matrimonio, y ha vuelto a Brooklyn, el lugar donde nació y pasó su infancia. Quiere vivir allí lo que le queda de su 'ridícula vida'. Hasta que enfermó era un próspero vendedor de seguros; ahora que ya no tiene que ganarse la vida, piensa escribir El libro de las locuras de los hombres. Contará todo lo que pasa a su alrededor, todo lo que le ocurre y lo que se le ocurre, y hasta algunas de las historias –caprichosas, disparatadas, verdaderas locuras– de personas que recuerda. Comienza a frecuentar el bar del barrio, el muy austeriano Cosmic Diner, y está casi enamorado de la camarera, la casada e inalcanzable Marina. Y va también a la librería de segunda mano de Harry Brightman, un homosexual culto y contradictorio, que no es ni remotamente quien dice ser.

Después de oir tantas veces "Deberías leer a Paul Auster", "Paul Auster te gustaría" o "El último libro de Paul Auster es genial", terminé sucumbiendo.
¿La victima de mi curiosidad? Brooklyn Follies. No por nada en especial, sino porque fue el primero que encontré por mi casa y el que más asequible me pareció, dado mi estado de estudio intensivo (por lo general, me prohibo los libros demasiado largos durante el curso... hasta el verano, nada).
Y qué decir de este libro que no de la impresión de que parezco una grupie... quien me dijo que me iba a gustar, se equivocó... en realidad me encantó, me entusiasmó. Cada palabra, cada frase, cada párrafo, cada página y cada capítulo. Todo. Llegué a comprarmelo en versión original, incluso, con el fin de leer a Auster en estado puro, porque si traducido era tan bueno, de su puño y letra tenía que ser el Séptimo Cielo. Y en efecto (aunque he de decir que la traducción al español es impecable).
Pero ahí no queda la cosa, conforme te vas metiendo en ese mundo lleno de dudas existenciales y de casualidades que el libro presenta, piensas que ya no puede dar más de sí la historia, al fin y al cabo, no tiene una trama definida y, cuando menos te lo esperas, ¡bam! la última página termina por romper tus esquemas y piensas que, si bien la perfección no existe del todo, este libro la roza, y más su final, que basicamente es la ironía que pone el cierre apoteósico a una novela que, ya de por sí, era espléndida.
Si usase Facebook con regularidad, me haría fan número uno de Paul Auster, sin duda.

Antología Poética de Miguel Hernández

Ya sé que es Miguel Hernández, pero aún así...
Me he leído su antología completa, saltándome algunos poemas y la verdad es que no me ha conmovido demasiado.
Vale, quizá un par de poemas sí que me han puesto los pelos de punta... pero lo que son los demás, no me han aportado nada nuevo.
Supongo que en este caso la culpa la he tenído yo, que me he metido a leer poesía sin tener idea de ella, sin haber sido "educada" para leerla previamente... y encima, como este poeta es tan sumamente sencillo...
Quizá dentro de unos años hago una segunda lectura y redescubro a Miguel Hernández pero lo que se dice ahora... sólo me ha aportado los ejemplos para poner en el examen.

2010-05-26T16:16:00.004+02:00

Vacaciones, ¡llegad pronto!
Este año os estoy echando de menos más que nunca.
Atentamente,
Ángela.

Si los tontos volasen...

2010-05-23T12:15:00.004+02:00

El haber estado estudiando durante todo el trimestre el franquismo y la transición en Historia da cierta perspectiva. Quiero decir, que en mi caso, si bien ya sabía más o menos de qué iba y lo horrible que fue aquella época, me ha hecho reflexionar sobre la situación que se dio durante aquellos 40 años. La imposibilidad de conocer a ciencia cierta lo que sucedía, la censura constante (y normalmente estúpida), el no poder opinar si eso suponía ir en contra del régimen, la obligación de ser católico... en definitiva, la abolición de todas las libertades que una persona pudiera tener.
Sinceramente, no creo que hubiera podido sobrevivir ahí. Sólo de pensarlo me dan escalofríos.
Y sin embargo, todavía hay gente que se mofa de todo aquello. De todas las personas que tuvieron que vivir en la más honda miseria y que perdieron la vida, ya fuera durante la guerra o después de ella. De todos los que fueron encarcelados y ejecutados simplemente por defender un régimen legítimo que el pueblo había votado y al que tanto había costado llegar.
Y es que me resulta repulsivo (sí, REPULSIVO) ver gente de mi edad que, aunque van de super abiertos de mente y de modernos, hacen la gracia de coger una bandera con el águila imperial y saludar con la mano en alto, al modo fascista, sólo por parecer más guays, para dar esa imagen de que están muy por encima de todo y que lo que ocurrió en el pasado es sólo un par de temas en un libro de Historia cualquiera.
Y es aquí cuando pienso lo injusto de todo esto. Durante la Guerra Civil murieron miles de personas y otras tantas fueron encarceladas sólo por pensar distinto. Pero por si eso fuera poco, cuando se implantó el franquismo se siguió persiguiendo a aquellos afines a la República y se les tildó de traidores... se le dio a la vuelta a la tortilla, se alteró por completo lo ocurrido y se manipuló al pueblo de manera ruín. Y la gente se ríe y se toma a broma todo esto, como si no fuera con ellos, cuando en realidad, si hoy en día se les permite hacer ese tipo de estupideces, es, precisamente, porque el águila imperial y todo lo que representa ya no es un signo de honor y de gloria, sino los vestigios de una época vergonzosa de la historia de España.
Sinceramente, cada vez que alguien hace un gesto o un comentario del tipo "¡Viva Franco!", sólo porque resulta divertido y sólo por la pose, se me revuelven las tripas, porque cada vez que presencio ese tipo de situaciones, no puedo evitar pensar que esa persona se está riendo de todos aquellos que están enterrados en fosas comunes y que todavía no han sido identificados, de todas esas familias rotas a causa de una estúpida guerra, de todos aquellos que tuvieron que dejar atrás su vida y emigrar a otro país de manera forzada, de todos los que todavía experimentan las secuelas que dejó la dictadura en ellos, se están riendo de las atrocidades que se llevaron a cabo.
Se están riendo, en definitiva, de la libertad.
Y luego todos estos son los que piden respeto... ¡Já!

2010-05-18T15:51:00.001+02:00

De baja por exámenes... esa grave y temida enfermedad.

2010-05-10T22:17:00.004+02:00

"We live in this culture where everything is supposed to be so hip and so cool, and it’s not cool to love, and it’s not cool to take care of each other, and it’s not cool to stand up for ourselves. But you know what? Fuck all of that. I believe in love, and I believe that the only way that we are going to survive this fucking craziness that’s going on in our world today is if we just learn to look at love, turn our heads away from all the bullshit, and just fucking love."

-Andrew McMahon

2010-05-03T15:02:00.002+02:00

Vampire Weekend (Contra) + Bright Eyes (I'm Wide Awake It's Morning)
Bienvenidos a la familia (:

Canción última.

2010-05-03T14:31:00.004+02:00

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.

Y en torno a los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

-El hombre acecha, Miguel Hernández

Reivindicación del lirón matinal.

2010-05-01T11:54:00.005+02:00

(foto)

Me gusta dormir. Sí, lo reconozco, soy una especie de yonki del sueño; si no duermo un mínimo de 8 horas por la noche no soy persona al día siguiente... ¿y qué?
Hay gente a la que le gusta trasnochar y nadie se ríe de ellos. En cambio, en mi caso, todo parece un cachondeo. Y lo peor es que no capto el chiste que hay en que piense que el sueño es fundamental para las personas. Al fin y al cabo, es el único momento del día en el que el cerebro experimenta un mínimo descanso.
Quizá ése sea el problema: la tendencia de la gente es dejar de pensar con el cerebro, por lo que éste ya está en reposo a lo largo de todo el día y no necesita descansar durante la noche. Pero, ¿qué pasa con los que -en mayor o menos medida- utilizamos la masa gris para pensar? ¿Va a resultar ahora que me he de sentir avergonzada por tener la necesidad de dejar a mi órgano pensante descansar durante la noche al menos 8 ó 9 horas?
¡Que se avergüencen los que necesitan reposar los pies, en todo caso!

(Y sé que existe el café, pero abusar de él termina alterando el funcionameinto del sistema nervioso, que al fin y al cabo, la cafeína es originada a partir de un exceso de nitrógeno en las plantas que, si mal no recurdo, la última vez que lo miré era tóxico para los animales).

He dicho.

Bloqueo.

2010-04-30T16:10:00.003+02:00

¿Por qué no se me ocurre un maldito título más o menos bueno para el libro?
¡ARGH!

Carátulas (Top 10)

2010-04-24T12:53:00.002+02:00

Ultimamente me ha dado por fijarme más en las carátulas de los discos... supongo que será por lo mucho que me traumatizó la de Artwork de The Used (reconozcamoslo, no le hace ninguna justicia al disco, que simplemente es el mejor que han hecho hasta ahora).
La cuestión es que hay algunas carátulas que son simplemente perfectas, y a veces pasan desapercibidas porque la gente ya no compra discos originales y sólo descarga archivos en mp3 (cosa que entiendo, a la vista de la cara dura de las discográficas).
En fin, que es por eso que he decidido hacer un top 10 (+ 1 de regalo) con mis portadas de cd favoritas por el momento:

#1 I love your glasses, Russian Red

#2 Brand New Eyes, Paramore

#3 Crossing the Rubicon, The Sounds

#4 My best friend is you, Kate Nash

#5 Vampire Weekend, Vampire Weekend

#6 A Hundred Million Suns, Snow Patrol

#7 Highway 61 Revisited, Bob Dylan

#8 A fever You Can't Sweat Out, Panic! At The Disco

#9 Here, Here and Here, Meg & Dia

#10 Fast Times at Barington High, The Academy Is...

#11 Wolfgang Amadeus Phoenix, Phoenix

Deseos de cosas imposibles.

2010-04-19T14:39:00.000+02:00

Siria

2010-04-17T23:12:00.002+02:00

Semana Santa 2010

2010-04-15T16:09:00.000+02:00

2010-04-14T21:17:00.000+02:00

Pero ¿dónde constaba ese conocimiento? Sólo en su propia conciencia, la cual, en todo caso, iba a ser aniquilada muy pronto. Y si todos los demás aceptaban la mentira que impuso el Partido, si todos los testimonios decían lo mismo, entonces la mentira pasaba a la Historia y se convertía en verdad. "El que controla el pasado -decía el slogan del Partido-, controla también el futuro. El que controla el presente, controla el pasado." Y, sin embargo, el pasado, alterable por su misma naturaleza, nunca había sido alterado. Todo lo que ahora era verdad, había sido verdad eternamente y lo seguiría siendo. Era muy sencillo. Lo único que se necesitaba era una interminable serie de victorias que cada persona debía lograr sobre su propia memoria.

-1984, George Orwell

I Think I Like U 2- Jamaica

2010-04-07T17:29:00.000+02:00

A veces, cuando en vez de hacer los ejercicios de filosofía sobre la Crítica de la Razón Pura de Kant, te pones a dar vueltas por internet, te encuentras pequeñas joyas como ésta.

La canción genial pero el video ya ni te cuento...

"Déjame que te cuente", Jorge Bucay

2010-04-05T09:24:00.000+02:00

Demian es un muchacho curioso e inquieto que desea saber más sobre sí mismo. Esta búsqueda le conduce hasta Jorge, el Gordo, un psicoanalista muy peculiar que le ayuda a enfrentarse a la vida y a encontrar las respuestas que está buscando con un método muy personal: cada día le explica un cuento. Son cuentos clásicos, modernos, o populares, reinventados por el psicoanalista para ayudar a su joven amigo a resolver sus dudas.

Hacía bastante tiempo que me había fijado en este libro. Rondaba por mi casa y en más de una ocasión el título "Déjame que te cuente" se había colado en las conversaciones con mis padres. A pesar de esto, no ha sido hasta ahora que he decidido leerlo. Me lo llevé de viaje a Siria, pensando que, al tratarse de historias que no suelen ocupar más de cuatro páginas, no correría el riesgo de engancharme y preferir quedarme en el hotel leyendo (algo que detesto que me pase). Me equivoqué, las sesiones de Demián con su psicoterapeuta Jorge (o Gordo, como también lo llama a veces) me volvieron loca. No podía dejar de pedir más y más. Hasta que llegué a la joya de la corona: el capítulo titulado "¿Quién eres?"; lo copiaría íntegramente y todo.
La verdad es que los libros de autoayuda me suelen echar un poco para atrás, hasta el punto de que éste ha sido el primero que he leído de este tipo. Sin embargo, todo lo que Jorge Bucay expone a través de los relatos, cada una de las pequeñas perlas que muestra a lo largo de las páginas, es extremadamente reconfortante... no porque enseñe verdades sobre la vida que desconociera, sino porque todo está regido por el sentido común.
En definitiva, una lectura perfecta para sentir que, aunque a veces parece que actúas al revés del mundo y eres un bicho raro, la verdad es que estás haciendo las cosas bien.
¡Benditas horas de autobús que hicieron que no me perdiera el viaje por quedarme leyendo el libro en el hotel!

Te estoy hablando normal.

2010-03-26T11:34:00.000+01:00

Tengo los dedos cruzados detrás de mi espalda mientras que espero a que llegue el día en que todos aprendamos que hablar normal no es sinónimo de gritar y que, aunque gritar se haya convertido en lo más corriente a la hora de comincarnos, no es lo normal.
Dejemos de violar la calma de esa manera, que empezamos a parecer animales que sólo saben hacer ruido, leches.

El ladrón del rayo, Rick Riordan

2010-03-22T15:48:00.000+01:00

Me decidí a leerme este libro tras ver la película. He de decir que la adaptación a la gran pantalla está bien... bien a secas. Mientras se sucedían las escenas no podía evitar acordarme de aquel niño mago que tanto me influyó a la hora de leer y que iba a una escuela de magia y hechicería. No en la trama (que a rasgos generales era bastante parecida), sino también en lo referente a la fotografía (en algo se tenía que notar que tuvieran el mismo director). Y sin embargo, todavía tuve valor para comprarme el libro, esperando que, de acuerdo con lo que suele suceder, el libro le diera mil vueltas a la película.
No me lo leí en seguida, ni mucho menos. De hecho, mi hermano se lo leyó antes (y que conste que no es un gran lector) y ante su insistencia, terminé sucumbiendo yo a la curiosidad.
He de decir que, aunque al principio no podía evitar ver ciertos paralelismos con Harry Potter (qué le vamos a hacer, ese personaje marcó mi vida), la parte de mitología, la forma de presentarla y la manera en la que se entrelazaba con la trama fue haciendo que me olvidara de Hogwarts y me trasladara hacia el Campamento Mestizo. Se podría decir que eso ha sido lo que más me ha gustado de todo el libro. Aunque la trama en sí no tiene desperdicio tampoco.
¡Ah! Y en cuanto a la película, no es la excepción que confirma la regla de que son mejores los libros que las películas que se hacen de ellos.

22/11/09

2010-03-18T18:35:00.000+01:00

The boy with nails in his eyes, Tim Burton

The boy with nails in his eyes
put up his aluminum tree.
It looked pretty strange
because he couldn't really see.

2010-03-18T18:28:00.000+01:00

Apatía.

(Del lat. apathīa, y este del gr. ἀπάθεια).

1. f. Impasibilidad del ánimo.

2. f. Dejadez, indolencia, falta de vigor o energía.

De mudanzas.

2010-03-18T17:54:00.001+01:00

Cambiar un plural por un singular puede parecer una tontería para muchos... para mí es un gran cambio.
De vuelta al original, al punto de partida. Pero esta vez con otro punto de vista.
¡Allá vamos!

2009-12-23T18:40:00.000+01:00

Mito de los Kai de Nueva Guinea para explicar los terremotos: Malengfung, después de haber creado al cosmos y al hombre, se retiró a las extremidades del Mundo, en el horizonte, y allí se durmió; cada vez que en su sueño se da una vuelta, la tierra tiembla.

2009-11-22T18:38:00.000+01:00

Ode to Rihanna from beatrice martin on Vimeo.

2009-10-30T18:34:00.000+01:00

Nadie le ha explicado que no existe explicación.

2009-10-25T18:33:00.000+01:00

Nada significa nada.

2009-10-19T18:32:00.000+02:00

Hoy es uno de esos días en los que recuerdo por qué no creo en ese tipo de cosas...

promesas que se perderán en estas cuatro paredes.

Piedras.

2009-10-18T18:29:00.000+02:00

Buscando en el baúl de los recuerdos he encontrado esto, que quería ser una historia y al final se quedó en una especie de reflexión. Qué raro en mí...

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Debemos estar preparados para defraudar y ser defraudados. A lo largo de su vida, una persona se enfrenta a múltiples situaciones de este tipo, en las que la única salida es destrozar las esperanzas que se habían depositado en ella, ya sean las de los demás o las de uno mismo. No importa, siempre hay alguien que sale dañado en este aspecto. Para muchos, lo más fácil es fijarse más en los momentos en los que han sido decepcionados que en los que han decepcionado a alguien, nos ayuda a saber lo que no debemos hacer.

Se supone que tras una decepción, independientemente de quién sea el afectado, aprendemos algo, porque se trata de una piedra con la que nos hemos tropezado en el camino ya que pensábamos que se trataba de una pieza de gran valor. Aún así, el dicho de “el ser humano es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra” parece ser una de las mayores verdades de la Historia. De acuerdo, la mayoría de las personas necesitan pegar dos traspiés: uno para aprender la lección y otro, para asimilarla.

Como en cualquier proceso de aprendizaje, hay alumnos más aventajados, que pillan el truco enseguida y otros, que por el contrario, no paran de fallar, aquellos que por mucho que tropiecen, no aprenden a evitar ese hecho. Y no es porque no quieran, sino porque son unos negados para ello, que en cuanto se levantan y se curan las heridas que se hayan podido hacer, se olvidan del dolor sufrido y no tienen en cuenta que han de llevar más cuidado que la vez anterior.

Yo, sin embargo, pertenecería a una categoría más extraña de alumno: aquel que aún siendo consciente de cómo se pueden hacer las cosas bien y rápido, prefiero hacerlas por la vía más difícil. En fin, soy de esos que sabiendo lo que puede acarrear esa decisión, decide volver una y otra vez sobre el camino en el que se tropezó para ver si el carbón se ha vuelto un bello diamante. Casi nunca es así y creo que habría tirado la toalla bastante tiempo atrás si no fuera porque una vez encontré aquel diamante tan ansiado. Lo único es que, después de muchísimas caídas, he llegado a desarrollar una máscara que oculta cualquier atisbo de emoción. Sí, se podría decir que soy uno de ese bichos raros que nunca muestra lo que siente y que tanto irritan a la gente más expresiva… ¿pero qué puedo hacer si tengo esa manía suicida de creer en todo el mundo? Lo menos es que esté protegido de los demás para reducir el número de gente que pueda ganarse mi confianza y hacer que tenga esperanza en ella.

Rain.

2009-10-05T18:26:00.000+02:00

Hoy ha sido un día raro... de esos en los que te despierta el sonido de la alarma del móvil cuando estás a medio sueño (he de decir que mis sueños parecen películas de intriga). No he descubierto cuál era el misterioso pasado de mi padre (porque hoy le ha tocado a él ser el objetivo de mi imaginación sonámbula). Aún así, he saltado de la cama sin rechistar. Mi mente estaba completamente en blanco. Lo prometo... no pensaba en nada en particular. He ido a clase como cualquiero otro día: con tranquilidad y con una ausencia de pensamientos patente.
No sé qué ha sido.
No sé siquiera cómo.
Ha sido entrar a clase y sentir el miedo y la inseguridad dentro de mí.
Esta sensación me ha acompañado durante todo el día.
Hoy es un día de esos en los que siento que no tengo fuerza y se me cierran los ojos por culpa de un apático e injustificado cansancio. Todo se nubla y pierdo el hilo de lo que busco. Y no tengo ni la más leve pista de por qué.
Hoy luce un sol radiante ahí fuera.

Waves that never break.

2009-09-07T18:23:00.000+02:00

Se detuvo frente al paseo que descendía a la playa. A continuación se descalzó y posó sus pies desnudos sobre las tablas de madera que habían sido cubiertas por la arena, ya fría. Caminó lentamente hasta la orilla y, una vez ahí, se sentó con cuidado. Hundió los dedos de los pies en la arena húmeda y rodeó sus rodillas con los brazos.
Observó el horizonte, aquel punto en el que el cielo parecía unirse al mar. El sol del atardecer teñía todo de tonos anaranjados y cálidos, dotando a su entorno de un encanto especial. Cerró los ojos e inspiró, permitiendo que la suave brisa del mar llenase sus pulmones. Soltó el aire y algo en su interior se revolvió de gozo: era la primera vez en muchos días que volvía a ser completamente libre.

Permaneció allí durante un tiempo del que no tuvo consciencia y, cuando la luna comenzó a ganar terreno al sol, decidió que era hora de levantarse y regresar de nuevo a su casa.

Ésa fue la primera vez que Georg vio a Sarah. No supo muy bien por qué, pero sabía perfectamente cuáles habían sido las sensaciones que ella había experimentado mientras había estado en la playa aquella tarde.

Amélie y Viento.

2009-07-08T18:21:00.000+02:00

Amélie miró los número rojos del despertador, que brillaban en la oscuridad de la habitación. Pestañeó varias veces para que sus ojos enfocasen bien. Eran las 6:23 de la mañana. Supo que, a pesar de que fuera sábado y tuviera permitido dormir hasta muy muy muy tarde, no se dormiría. Y lo sabía porque sus oídos habían sido invadidos por un silbido constante que procedía de la calle. No le gustaba ese sonido... le hacía sentir incómoda. "Si alguien silba de esa manera tan triste, ¿por qué nadie lo ayuda?" pensó. Entoncés. se hizo un ovillo en la cama y se tapó las orejas con las manos mas, aún así, seguía oyendo aquel sonido. Deseó con todas sus fuerzas porder gritar y comenzar a llorar.
De repente, se dio cuenta de que, a lo mejor, esa persona estaba tan asustada como y ella y necesitaba a alguien con quien compartir su miedo. "Entonces, le ayudaré" se propuso Amélie.
Salió con sigilo de su cuarto y fue hasta el salón, donde había una gran ventana. La abrió y, aunque hacía mucho frío, sacó la cabeza.
-¡Amélie! ¿Qué haces? -era su madre, que la observaba con expresión interrogante.
-Es que afuera hay una persona que no para de silbar.
-Es sólo viento, Amélie. Vuelve a la cama.-cerró la ventana y tomó a su hija en brazos. Sin embargo, ésta no apartó los ojos de donde había estado apenas unos segundos antes.
-No estés triste, Viento... yo seré tu amiga y nunca más tendrás miedo.-susurró tan bajito que nadie la oyó... nadie excepto Viento que, de pronto, dejó de silbar.

Lentejas.

2009-07-04T18:19:00.000+02:00

Lentejas.

Creo que esa fue una de las primeras palabras que aprendí a decir cuando era pequeña. Y también creo que debería no haberla aprendido nunca porque cada vez que al intentar decir otra cosa, de mi boca salía la palabra “lentejas”, día que tenía que comerlas. Nunca fallaba. Claro que, convirtiéndome en la excepción que confirma la regla, cuantas más comía, más quería. Hasta tal punto que tuvieron que llegar al método extremo de llamar a toda comida “lentejas”. El pescado eran lentejas, el conejo eran lentejas, las croquetas eran lentejas, las patatas eran lentejas… y así sucesivamente hasta formar una lista tan limitada como mi paladar.
Y, sin embargo, todo lo que se llamase así, era santo de mi devoción. Aunque claro, siempre había unas lentejas que me gustaban más que otras.
Un día, sin venir a cuento, dejé de quererlas. Es más, creo que hasta participé en una huelga interna y de la cual únicamente yo tenía conocimiento de su existencia. Se volvieron mi peor enemigo. Era oír su nombre y mi boca reaccionaba dando lugar a una mueca de aprensión. Y así es como las odié. No quería ni ver una sola lenteja por la encimera de la cocina, ni pensarlo.
¿Y ahora?
Ahora es más bien un juego de a ver quién puede más, si el hambre o ellas, siempre habiendo unas claras vencedoras porque al no saber cocinar, es como dice mi madre: “lentejas, las tomas o las dejas”.

En la peluquería.

2009-07-03T18:18:00.000+02:00

Señora: la chica me ha dicho que le pusiera a la botella un tapón que no fuera de plástico porque el alcohol se evapora igual que la colonia, ¿sabes?.

"El amor dura tres años", Frédéric Beigbeder

2009-07-02T18:16:00.001+02:00

Me lo acabo de terminar. La verdad es que lo cogí atraída por el título. "Al fin un libro que hable sobre el amor desde un punto de vista más escéptico". Porque, para qué engañarnos, siempre he preferido la ironía y el sarcasmo a la dulzura y la cursilería con respecto a este tema...

Si bien al principio prometía (no mucho, todo sea dicho) y hacía que sintiera un poco de curiosidad por el personaje, a lo largo que la historia se desarrollaba, mi interés iba desapareciendo paulatinamente. Sin embargo, creo que he llegado al final porque dentro de mí había algo que me decía que todavía quedaba esperanza que podría reconciliarme con Marc , el protagonista de la historia y el que la cuenta (que pasa de ser un tipo normal a ser uno un tanto lamentable). Cual ha sido mi sorpresa cuando he visto que todavía quedaba sitio para otro cambio en la mentalidad del personaje, pero para peor. Eso ha sido la gota que ha colmado el vaso.

No estoy diciendo que no me haya gustado el libro, ni mucho menos. Ha habido momentos en los que ni me daba cuenta de que estaba leyendo, supongo que por la escritura tan directa del autor, que parece que te esté hablando cara a cara con un descaro considerable. Lo que quiero decir es que podría haber leído otro libro en lugar de éste y no haberme perdido ninguna joya. Menos mal que no llega a las 200 páginas y la decepción no ha tenido tiempo (o papel) para crecer más.

Como he leído por algún blog al mirar las críticas que la novela había recibido: es un libro de usar y tirar.

Aún así, hay algunas frases interesantes que han entrado a formar parte de mi libreta de citas de libros (:

Paris, je t'aime!

2009-07-01T18:10:00.002+02:00

Ataque de ansiedad.

2009-07-01T18:05:00.000+02:00

¿Nunca has tenido esa sensación de pesadez en el pecho que te impide respirar con normalidad?

Tratas de tomar grandes bocanadas de aire, pero no hay forma de que llegue a tus pulmones y entonces te agobias y te haces un ovillo y consigues respirar pero no te sirve de nada porque estás demasiado agitado y lo único que sientes es que te ahogas. Empiezas a llorar porque la ansiedad quiere que así sea. Te encoges (todavía) más y cruzas los ojos con el espejo. Están rojos y tu aspecto no es mucho mejor.
"No valgo, no valgo. No soy nada. No puedo hacerlo. No valgo, no valgo".
Lo repites una y otra vez, sin apartar la mirada del reflejo.
Las inútiles bocanadas de aire y las lágrimas aumentan. Depositas la cabeza sobre las rodillas y miras al suelo durante 5 minutos, tan sólo oyendo tus sollozos.
Después de esto, te centras de nuevo en el espejo. Te miras: el aspecto no ha mejorado desde la última vez, pero ya no importa.
"Yo puedo hacerlo, yo puedo".
Te levantas, te secas las lágrimas y te vas, con suficiente fuerza como para superar lo que se te eche encima... hasta el próximo bajón.
¿Nunca has tenido esa sensación?
Porque yo la tengo muy a menudo.

Ascensor, ascensor.

2009-06-21T18:02:00.000+02:00

Los ascensores han sido de gran ayuda a nuestra pereza. Desde que comenzaron a instalarse en los edificios hemos dejado de lado, unos más rápido que otros, a las escaleras, ya que la seductora comodidad del no-esfuerzo nos ha atraído a su oscuro lado, haciéndonos volver la espalda al, probablemente, único momento del día en el que hacíamos algún ejercicio que no fuera mascar chicle o pegar codazos en el metro. En definitiva, hemos repudiado a las escaleras y sólo nos acercamos a ellas cuando se va la luz, agradeciendo que todo esté a oscuras y nadie pueda vernos llevando a cabo ese vergonzoso acto de bajar o subir con nuestras propias piernas.

Pero lo peor de los ascensores no es que nuestra ya de por sí reducida actividad física se vea todavía más disminuida, sino que nos hace darnos cuenta de lo poco que conocemos a aquellos con los que compartimos el inmueble. De hecho, poca es la gente capaz de mantener una conversación que tenga mayor relevancia que el tiempo que hace en la calle y que además no parezca un hablador compulsivo... los buenos microconversadores de ascensor están en peligro de extinción.

2009-06-13T18:01:00.000+02:00

Mis manos.
Mis piernas.
Mis ojos.
Mis dedos.
Yo los controlo, yo tengo su absoluto control.
Mi boca.
Mis rodillas.
Mis pies.
Yo los controlo, yo tengo su absoluto control.
Mi respiración.
Mi mirada.
Mis oídos.
Yo los controlo, yo tengo su absoluto control.
Mi cabeza.
Mis pensamientos.
Mis sentimientos.
Mis reacciones.
Ellos me controlan, ellos tienen mi absoluto control.

...fin del juego.

2009-06-13T17:56:00.000+02:00

El helado se había derretido hacía un rato. Ahora sólo quedaba su aroma y la masa pegajosa y viscosa de azúcar dentro de la que se había caído la cuchara. Parecía que el plato fuera un océano en miniatura en el que acababa de hundirse una embarcación con forma de cubierto. los trocitos escasos de hielo que todavía sobrevivían se correspondían con los náufragos, que, por mucho que ellos lo desearan, no serían capaces de sobrevivir ya que el espesor del agua en la que se encontraban, ocasionado por las numerosas plantas y algas que constituían su ecosistema, acabaría por dificultarles el nado hasta el punto del ahogamiento. Sonreí ante la metáfora a la que asistían mis ojos. Sin lugar a dudas, aquella cuchara sumergida en helado derretido me representaba completamente. Iba a pique irremediablemente y toda resistencia tan sólo ayudaba a agravar mi situación.